Frescas

Para muitos dos que me lêem, tornou-se claro que já não escrevo com tanta regularidade. Para mim, que estou de fora, honestamente, nem me lembro que não escrevo. Faço-o quando tenho necessidade, ora porque estou extraordinariamente feliz, ora porque estou apenas alegre. Quando estou na fossa não escrevo. Para quê? A vida já é triste por si só.

Mas vim aqui hoje, povo de sucupira, para vos dar conta da felicidade imensa que me invade. Não sei se a consigo verter em pequenas palavras que, juntas, façam sentido. O que sei é que, por mais arte e engenho, nunca espelharão a verdade que me vai cá dentro.

Sempre imaginei este momento que agora vivo: amar e ser amada. Mas não às claras, não espalhando ao mundo a boa-nova. Não. No recato do meu lar, do meu coração, da nossa intimidade que diariamente se constrói. Com gestos, palavras, silêncios e mimos. Com copos de água, turco laranja, banhos à uma da manhã (hei! - não resisti, desculpem), com noites mal dormidas por não saber ainda, espero, partilhar o sono, por querer estar desperta e consciente o suficiente para que nada me escape, para poder aspirar esta felicidade na partilha. Com mil beijos ternos. Com desejo não consumado. Com estima.

Por olhar para ele e saber. Por saber que ele olha para mim e sabe. Mesmo que o não diga. Por sentirmos ambos que desta vez é que é. Por sabermos que andámos perdidos e nos achámos. Ou melhor, eu achei-o e ele deixou-se achar, I guess.

Angola? Eu digo fim do mundo, se preciso for. I will follow.

A loucura do que sinto assim convida.