Paradigma do Ser

La France

2011-09-06T17:17:00.000+01:00

Daqui a um mês, espero estar apta a escrever vários posts em Francês. Isto, porque comecei ontem a minha odisseia de (re)aprendizagem, na Alliance Française, e digo-vos, "povo di Sucupira", aquilo é difícil, muito difícil. De alguma forma, o ouvir falar alguém durante 2 horas na língua e o não poder responder em Português, desperta coisas adormecidas em nós e, quando vamos a ver, não é que tudo nos flui: ele é vocabulário, ele é tempos verbais...

Parece que nunca nos esquecemos.

Aqui fica um conselho: ponham as vossas crianças, por mais pequenas que sejam, a aprender línguas. Nunca mais se esquece.

K e f a l o n i a

2011-09-06T17:06:00.000+01:00

Somos aqueles turistas que gostam de sair do circuito. Gostamos de perder horas ao fim-de-semana a decidir onde vão ser as próximas férias (temos um placard de cortiça com um planisfério e um mapa mais detalhado da Europa, com pins de 4 cores - sítios vistos por ele a branco, sítios vistos por mim a verde, sítios que ambos vimos a vermelho e sítios onde queremos ir a azul), a ver qual é o melhor site para os vôos, o hotel dos nossos sonhos, o passeio maravilha que vamos fazer.

E quase, quase sempre, o destino mete água, e poderá fazê-lo por dois motivos:

Motivo # 1 - Normalmente há uma calamidade, seja política, de saúde pública, catástrofe natural, enfim, uma panóplia de contrariedades que nos faz gostar ainda mais do sítio problemático que escolhemos.

Motivo # 2 - Amamos o Mar. Ponto.

Tinhamos milhas para gastar, mas andamos cansados de fazer muitas horas de vôo e, portanto, decidimos ir a qualquer lado na Europa. De preferência com praia. Epá, assim de repente na nossa mente, praia só há 3 sítios: Itália, Grécia ou Croácia. Ele há mais mas, assim que quisessemos mesmo ir ambos (eu tenho muita curiosidade pela Turquia, mas ele torce o nariz e diz-me "Não se pode confiar nos turcos!").

Ok, vamos lá aumentar o PIB da Grécia, ajudá-los, que daqui a pouco somos nós na mesma situação. E depois, sempre tive verdadeiro fascínio pela mitologia grega. Ah, e por aqueles narizes lindos! Sem falar nos vestidos de "deusa grega"!

Anyway, queremos praia, queremos areia, de preferência branca, e não queremos molhadas de turistas em que temos de esperar décadas para tirar fotos sem que passe ninguém.

Ora pois que escolhemos uma das ilhas do mar jónico. Não, não é Corfu. É mesmo Kefalonia ou Cefalónia, para o Tuga que não, não pode simplesmente adoptar o nome das cidades como se diz na sua língua natal, tem mesmo de inventar. Aparentemente, fomos nós que escolhemos a Kefalonia, mas tivemos o dedo de uma amiga nossa que lá viveu na Grécia um aninho e meio. Ah, e o próprio Onasis tinha uma ilha, Scorpio, ao lado da ilha de Lefkada ou Lêucade. Não sei como se "tem" uma ilha, mas ando a trabalhar para ver se consigo o mesmo...Já referi que Ítaca, a célebre ilha de Ulisses na Odisseia, pertence ao mesmo grupo? Well, now you know.

Foi a melhor coisinha que fizemos. Fomos passear por Atenas, para não dizerem que não fomos à Acrópole (fiquei tão desapontada com o estado de sítio em que o Património da Humanidade chegou), apanhámos o ferry em Patras (uma verdadeira Odisseia foi a viagem de carro entre Atenas e Patras) e durante 3h30 lá estivemos a desfrutar do mar azul escuro e dos salpicos de água salgada até chegarmos a Sami. Não foi comovente chegar a bom porto, estava à espera de outra coisa.

Mas assim que saímos do ferry em direcção a Petani Bay, passámos por umas paisagens escarpadas e solitárias, com breves vislumbres de mar.

Nunca vi um azul tão profundo!

E aqui vos deixo uma fotografia desses vislumbres...

A Cura

2011-08-31T15:41:00.000+01:00

Metamorfoses sucederam-se: Acção de Graças à borboleta!

Adormecida a latência da escrita, repentinamente, eis que surgiu o bicho feio, peludo e mau que corrói por dentro. E reconhecer, dizem, é o primeiro sinal de cura iminente.

Escrever aqui, sim, porém no reverso:

Alínea a) Custe o que custar - e planeamento é tudo - a ilustração que verão doravante, será de minha inteira responsabilidade. É o meu tempo de antena. Irei pôr a render o meu investimento de Verão: uma semana de imersão com os Grandes Joel Santos e Magali Tarouca na Papa Léguas.

Alínea b) Não prometo regularidade. Sou apologista da Qualidade. Versarei sobre temas actuais, uns primarão pela futilidade, outros nem por isso! Coisas que vejo, que sinto, que penso, que leio, como vos tenho habituado, but with a twist.

Afinal, agora sou Borboleta!

Mensagem de Ano Novo

2009-12-31T11:44:00.002Z

Ora, desculpem lá qualquer coisinha, mas vou só ali ser feliz!

E Bom Ano para o Mundo Todo!

Miúda de jantar

2009-12-30T10:31:00.004Z

- Amor, podíamos almoçar amanhã??...

- Oh, Amor Lindo, tu lá és miúda de almoçar? Tu és é miúda de jantar!

*Simplesmente, O Maior Elogio da Minha Vida

Lavar os dentes

2009-11-23T17:45:00.004Z

Retive esta expressão, a propósito de uma bela conversa tida em Salvaterra de Magos, na companhia de um casal perfeito. Ela, preguiçosa assumida, não arranja tempo para fazer render a sua mensalidade no HP. Ele, para não haver desculpas, ofereceu-lhe uma elíptica para ter em casa.

E mais: dizia que a gente também não faz tempo para lavar os dentes. Lava e pronto. E tem de lavar.

Porque não ir ao ginásio, como "ter" de ir? Vai e pronto!

Eu cá estou muito feliz com as minhas estatísticas, ora se não vejamos: Mês de Setembro - 2 vezes por semana. Mês de Outubro - 2 vezes por semana. Mês de Novembro - 3 vezes por semana.

E é mesmo assim, People, quantos mais resultados se vêem, mais vontade dá de ir malhar.

Tão higiénico como lavar os dentes. Ah, e passar o Lift Minceur Haute Définition da Clarins nas coxas e barriga todas as manhãs.

Obrigada, C! És uma Boa Amiga. E agora, mais Boa que d'antes.

Aniversário de C

2009-11-12T14:14:00.002Z

Hoje é o aniversário da minha grande Amiga C.

Espero que a surpresa chegue a tempo.

E espero que ela não leia isto, caso contrário vai achar que tudo o que eu faça hoje pode ser o início da surpresa...

Woohoo...

2009-11-03T15:04:00.003Z

...avizinha-se uma bela tarde de compras, é o que é!

Vamos lá terminar as compras de Natal. (sim, leram bem, as compras de Natal)

Este ano, para ser social/humanamente responsável, já adquiri alguns objectos de uma colega aqui do trabalho que está de baixa com cancro da mama. Temos que ajudar quem precisa e não falo de um anónimo qualquer, que, às vezes, as pessoas que estão mais perto são quem realmente precisam. Às vezes somos nós que não vemos, ou que achamos que, pelo seu estilo de vida, outros parecem precisar mais de nós.

Bom, ia eu nas compras de Natal. Já está quase tudo escolhido. Só falta uma saltada ao Ikea para comprar as restantes coisinhas. Sim, este ano, outra inovação, trata-se de coisinhas. Este ano vou poupar, excepto no caso da Mana, dos Pais e do Namorado.

Prioridades corrigidas.

Maternidade

2009-10-26T12:03:00.002Z

É maravilhoso ver crescer vida à nossa volta. Sem desprimor por outros amigos que foram pais há mais tempo, o repto inicial foi dado pelo meu Amigo P, com o nascimento da Pequena Perú Gordo, logo seguido da minha Mana, com o nascimento do Kiki.

Mas estes dois acontecimentos maravilhosos tomaram lugar no ano da lavra de 2007.

Eis que, este ano, três das minhas amigas de sempre foram Mães. A M deu à luz o M em Junho e a I e a AO lá nos agraciaram com a L e a M no meu querido mês de Setembro.

Resultado: temos 3 bebés lindos e três Mães ainda mais lindas com a maternidade.

Sim, penso que a maternidade muda as pessoas, embora só saberei ao certo se experimentar. Só não agora.

Agora estou centrada na descoberta de uma vida a dois, de um nós, de gargalhadas debaixo dos lençóis, de fins-de-semana esquecidos do mundo...Disto pelo qual eu tanto batalhei e, finalmente, encontrei.

Adoro bebés, acho um milagre trazermos vida ao mundo, admiro a coragem destas minhas amigas valentes.

E vem mais um bebé a caminho, da Miga C.

Cheers to all of them

Bahhhhhhhhhhhhh

2009-10-22T12:22:00.002+01:00

Bem sei que não tenho escrito nada. Mas tem-se passado tanta coisa.

O mais importante agora, as we speak, é que estou cheia de raiva. Tanta coisa para fazer neste mundo e eu presa aqui a contar os tostões, a pedir por amor de Deus para ter dias de férias (contadinhos) e a aturar gente parva e mal formada.

Oh God, dai-me inspiração e vontade (mais ainda) para mudar de vida!!!

Dá lá!!!!

Stand Up Solidário

2009-10-13T10:06:00.002+01:00

Uma grande grande amiga que está a realizar o sonho de poder ajudar muitas crianças moçambicanas, pediu-me que divulgasse aqui neste mui nobre blogue um evento muito importante.

Nas suas prórpias palavras, "É a recta final de um projecto que não teria sido possível, ou pelo menos não teria tido o encanto que teve, sem o(s) vosso(s) contributo(s). Está a chegar ao fim a angariação de fundos e temos um cartaz de peso e uma sala de 700 lugares para encher e fazer rir! Consultem o cartaz em anexo. Espero contar com a vossa presença, num evento que já tem toque de despedida!".

Vá lá, apareçam!

Imortaliadde

2009-10-01T11:22:00.003+01:00

E se, de repente, aquela pessoa que NÃO PODE desaparecer do vosso mundo porque na vossa mente, ela é imortal, começa a dar sinais de vulnerabilidade?

O mundo acaba, não é verdade?

Pois é, Mamãe está internada no hospital, agora fora de perigo, mas a soro por tempo indeterminado...

E eu não sei viver num mundo sem ela.

Ainda que nunca lho diga...

Los Abrazos Rotos

2009-09-22T15:38:00.004+01:00

Podia estender-me aqui a trocar impressões sobre mais esta bela pièce de resistance, mas acho melhor irem ver com os vossos prórpios olhinhos.

É que vale mesmo a pena. O Domínio do Drama Cómico.

Ou será antes Comédia Dramática?

HP Parte III (and bonus)

2009-09-18T15:35:00.004+01:00

Atão, não é que sempre que o meu PT me vê lá no ginásio, me espeta dois beijos na cara, independentemente de estar transpirada, e exclama:

- Olá, Inês! Boa! Ainda bem que veio treinar! Força!

Começo a desconfiar que fazem uma lavagem cerebral aos PT's do HP...É que só podem.

E, já que estamos numa de reclamar, podem por favor, transmitir à Administração do Shopping das Amoreiras que é feio obstruirem a saída para A5/A2 a uma sexta-feira à hora de almoço, precisamente, quando têm maior afluência.

Não há obras que justifiquem pedir aos utentes:

- Agora, tem de ir à rotunda do Marquês inverter, Minha Senhora.

Por Amor de Deus...

HP Parte II

2009-09-15T17:06:00.002+01:00

Deixem-me só contar-vos que a entrevista de avaliação da condição física com o Personal Trainer deixou-me completamente de rastos.

Não pelo que ele disse, notem, mas sim pelo que eu me ouvi dizer.

- Treina?

- Corro.

- Quantas vezes por semana?

- Uma, mas em média deve dar menos de três vezes em cada mês. De cada vez, faço uma estupidez de quilometros para a minha condição física.

- Mas consegue falar enquanto corre?

- Não.

- Então está claramente a correr a uma velocidade superior à que devia.

- [E novidades? Mesmo assim, toda a gente me ultrapassa...]

...

- Então e hábitos alimentares? Conte-me o que come ao pequeno-almoço?

- Cereais e iogurte ou uma torrada e sumo de laranja.

- Muito bem. E ao almoço?

- Bom, tento comer uma salada de qualquer coisa, ou uma massa salteada com azeite e legumes.

- Ok. E a meio da tarde?

- Bom, mais ou menos o mesmo que a meio da manhã: ou um iogurte ou uma peça de fruta com 3 bolachas.

- Que tipo de bolachas?

- Maria torrada.

- Até agora parece-me tudo muito bem.

- Pois, agora vem a parte pior que é o jantar, onde me desgraço sempre.

- Então?

- Sempre grandes massas com molho, ou um bom bife com batatas fritas, e vinho a acompanhar.

- Vinho? Tinto ou branco?

- Muito. Seja de que côr fôr.

- Bom, sabe que o branco faz muita retenção de líquidos. E que não deve comer tanta quantidade de comida à noite, em especial se não fôr fazer mais nenhuma actividade, porque faz disparar a insulina, armazenando mais gordura em vez de gastar as reservas que tem.

- [E novidades? Mas o que quer? A Gula é o meu maior pecado]

Resultado: plano de treino de 3 dias por semana. Dois dias por semana, 6 minutos de elíptica para aquecer, 340 máquinas para as coxas e pernas, mais 880 para os músculos das costas, 750 maneiras de fazer abdominais, 440 alongamentos e depois, para acabar, uma passadeirazita sempre nos 140/150 de ritmo cardíaco. No outro dia, posso fazer uma nataçãozita. Ah, e convém que no terceiro dia, faça uma ou outra auleca que goste.

Ah, e uma dieta rica em proteína e pobre em hidratos de carbono se não quero ficar musculada mas volumosa.

Bom, é aqui que eu corto os pulsos.

Ora, tenho peso a mais para a pouca força que tenho = massa gorda a perder de vista.

Ora, tenho 20% de stress no coração = aos 25% tenho que começar a meditar (se ele soubesse que eu já medito, quem cortava os pulsos era ele).

Ora, uma das máquinas que mede a massa gorda tinha 29,3% de gordura. Na outra tinha 22,1%. Decidam-se. É que num dos casos, estou numa condição física Fraca...

Cum camandro, que é só gordura sei eu, mas 29% na parte superior, só se eu fosse muito avantajada...

Amigos, resultado:

Preciso de toda a vossa força para me incentivarem com a dieta proteica e com o exercício 3 vezes por semana. Não aceito despautérios desincentivantes que tenho ouvido, do género:

- Bem, estás tão gorda que já nem passas nas portas!

- Vá lá, divide comigo este prato gostoso e deliciosamente calórico. Não vais fazer dieta ao fds, POIS NÃO?

- Vê lá se ficas anorética!

Isto não ajuda. Bem sei que nunca ficarei com Aquele Corpo, mas ao menos tento. Força de vontade não me falta, mas, por favor, até a mais Iron Woman do Mundo se compadece com os comentários alheios.

A melhor notícia: pode e deve haver um dia da semana para a asneira alimentar.

Por isso, se querem dividir pratos gostosos comigo, convidem-me, sim, mas AO SÁBADO.

HP

2009-09-09T15:05:00.002+01:00

Não, não vou comprar um portátil novo. Não, também não vou comprar um telemóvel novo (pelo menos não enquanto conseguir enfiar alguma carga na bateria do meu lindo mas estúpido Chocolate Branco). Pronto, e impressora muito menos.

Lembram-se de vos ter dito que blá blá blá o corpo aos 30 já não é a mesma coisa blá blá blá correr ou sofá blá blá blá?

Pois, inscrevi-me no ginásio, após anos de luta contra.

Nunca gostei de ginásios. Ora porque as gajas olham para o nosso corpo no duche, quando pomos creme, para os nossos sapatos a ver se são mais giros que os delas, ora porque os gajos olham lascivamente para nós enquanto treinam, ora porque nos tentam engatar, ora porque as senhas acabam depressa, ora porque o meu cabelo fica desgrenhado, ora porque é caro.

Há uns anos, na associação recreativa frequentei mais umas colegas um ginásio só para senhoras e do que gostei mais foi do ambiente descontraído. Gostei pouco foi da repetibilidade dos exercícios, que não deviam muito à variação.

E agora, eis se não quando, uns 3 ou 4 aqnos depois de ter ido pedir "orçamento" ao Holmes Place e ter ficado chocada com a obscenidade dos preços praticados, vejo que não há nada como um segundo orçamento.

Não pago jóia. Não pago as primeiras duas mensalidades. Tenho consultas de avaliação grátis. Toalhas grátis por um ano.

O único se não é mesmo a mensalidade. Ui.

Vantagens mil: variedade de actividades (incluindo aquáticas), flexibilidade de horários, poder frequentar vários clubes, um bom secador de cabelo, banho turco e "jácuze". Pronto, ok, não são mil. São só seis.

Primeira aula: next friday.

A ver se continuo motivada daqui a uns mesinhos...

Só precisava de ver resultados no meu derrière! Please God! Please! I promisse I'll behave.

Casar ou não Casar, eis a questão?

2009-08-31T17:47:00.004+01:00

Antes, quando não havia namorado, A pergunta era:

- Então, e para quando um namorado?

Agora que tenho e, muuuuuuuuuuito lentamente, começo a apresentá-lo e a levá-lo comigo a jantares, A pergunta, mal me apanham sozinha é:

- Então, e quando é que te casas?

Pois. A minha pergunta é:

- Mas porquê?

Porque é que raio as pessoas têm de se casar? Porque é que o passo seguinte a um namoro firme é o casamento? Porque é que as pessoas assumem que O caminho a seguir é o casamento? Mesmo as que não casaram?

Ora deixem-me que me debruce sobre este assunto.

Sou romântica. Aqui me assumo. Não sou uma pedra imune a sentimentos. Antes pelo contrário, tenho-os à flôr da pele. E sou frágil, por isso.

Mas nunca me imaginei vestida de noiva. Nunca sonhei com o dia do meu casamento. Nunca achei que um papel, um contrato, mudasse alguma coisa no Amor.

O Amor é o mais importante.

Ora, sigam-me aqui: se o Amor existe, para quê contratualizá-lo? É preciso que um papel ateste que as duas pessoas se amam? É preciso um papel para que os outros aceitem um Amor?

Ou é o estatuto, género, sou casada, atingi "aquele" patamar, tenho um homem que é "meu", marcado com a "minha" aliança. Ah, e também uso o anel de noivado, só para mostrar que também existiram momentos românticos na minha vida, como O momento perdido no tempo, em que ele propôs casamento.

- Bem, mas então és contra o casamento?

- Nim.

O casamento mata o Amor. Asfixia-o. Contratualiza-o. Objectifica-o. Torna-o uma obrigação. Ainda por cima para a vida. A menos que se case pela festa. Pelo vestido. Pelos presentes. E se assuma.

O casamento convencional. O casamento entre duas pessoas que vêm o casamento como um objectivo em si e não uma etapa. As pessoas que o usam para tudo o que foi descrito acima.

Mas eu? Eu tenho Fé é no Amor. No trabalho duro que é fazê-lo durar. Fazê-lo crescer. Todos os dias. A cada instante.

Não preciso que um contrato mo lembre. Está na minha To Do list diária e deve ser tão natural como lavar os dentes a seguir às refeições. Estilo medida preventiva contra as cáries, only this time é preventiva contra o Morte do Amor.

Não acredito no casamento pelo civil. Perdoem-me as(os) minhas(meus) amigas(os) que deram o nó em frente ao notário. Isso é apenas um contrato. Um negócio.

Acredito no casamento aos olhos de Deus. No sacramento. Nos votos.

Só não acredito que, lá porque Deus abençoou, vamos lá descansar à sombra da bananeira que Ele vai fazer com que isto dure ad eternum.

Por isso, o Homem que me pedir em casamento, mais importante que dizer o sim, terá de comprometer-se com o trabalho árduo de transformar as palavras em realidades. A cada dia. Todos os dias. Até que a morte nos separe.

E, se alguma vez me ouvirem dizer Sim, é esse o sim a que me acometo. Seja na Igreja. Ou seja em Privado, sussurrado ao ouvido.

Porque a felicidade é uma escolha.

The Ugly Truth

2009-08-27T11:57:00.003+01:00

Um filme sem pretensões. Descontraído. Sem apelo à lágrima.

Adoro a Heigl. É a minha preferida da Anatomia de Grey.

E adoro a minha companhia para este filme. Jantámos. Rimos. Conversámos.

E ainda lambemos vidraças.

Muito bom!

5 meses

2009-08-26T14:42:00.003+01:00

"- Amor, amo-te tanto!

- Não amas nada. Tu só me queres para o sexo."

Who's who?

Um azar nunca vem só...

2009-08-25T10:28:00.002+01:00

Praia da Comporta, Domingo. À pinha. Estacionámos o carro na estrada que vai para Tróia. À vinda, um estupor decidiu fazer-nos comer pó, rodando os pneus do seu Matiz com vigor na terra batida.

Como se isso não bastasse, tinha acabado com a garrafa de litro e meio de água e estava, como direi, aflitinha para ir à casa de banho. "Não te preocupes", diziam elas, "que à entrada da autoestrada há logo ali uma bomba". Mas em chegando ao começo da autoestrada a placa dizia 10 km...e eu tive mesmo de parar na berma, com os 4 piscas ligados.

Foi a risota total. Pedi-lhes desculpa pelo sucedido, but one's gotta do what one's gotta do. Meto-me novamente à estrada, fazendo o pisca e vendo se a faixa estava desimpedida. Estava.

Íamos nós ainda a gozar com o sucedido, eis se não quando, pela visão periférica, vejo um carro à minha esquerda, aproximando-se perigosamente da minha porta. Pensei "será que deixei o porta-bagagens aberto?". Vai de olhar para o retrovisor. Tudo ok.

Olhei. Era um homem gesticulando ferozmente e abalroando-me sucessivamente para a berma, abalroanços esses dos quais me safei com uma valente guinada à direita, até que me ultrapapssou e começou a travar perigosamente à minha frente, fazendo com que todos os carros atrás de mim abrandassem, colocassem os 4 piscas e apitassem.

Ultrapassei-o, mas ele seguiu-me mais uma vez e colocou-se à minha frente novamente a travar, enquanto fazia gestos que prometiam um valente enxerto de porrada. A sua mulher fazia gestos para o acalmar. Reparámos que iam duas crianças no banco de trás. Os meus institntos falaram mais alto. De repente, meti o pisca para a direita e parei, enquanto ele seguia em frente, danado. Esperámos aí uns 5 minutos.

Voltei à estrada e muito mais à frente lá estava ele a andar muito devagarinho, provavelmente à minha espera. Não deu pela minha ultrapassagem completamente incógnita entre dois carros discretos.

Chamámos a polícia pelo telefone. Disseram-nos que não podiam fazer nada enquanto não ocorresse qualquer coisa mais extraordinária. Tipo morrermos todos (nós, as 3 miúdas, e mais a família dele) na autoestrada, à mercê de um cabrão de mal com a vida. Podíamos, no entanto, apresentar queixa.

Assim que chegámos, dirigimo-nos à Superesquadra da Alta de Lisboa. Muito solicitos, os PSP iam tomar nota, mas antes, a minha advogada privativa disse-me que o animal iria ter acesso ao processo e, com isso, aos meus dados. Trata-se, claramente, de um desequilibrado que ainda poderia colocar a minha vida em risco. E depois, se ele arranjasse o argumento certo e algumas testemunhas, nada ficaria provado e estaria eu a perder anos de vida, em nome do civismo.

Nada que eu pudesse inadvertidamente ter feito justifica a animalidade de que fui (fomos) vítima(s).

Tenho 6 meses para me queixar. Não sei se o farei. O meu sentido de dever diz que sim. O meu sentido de auto-protecção diz que não.

PS - Se ele fosse meu marido, já eu estaria inscrita num daqueles programas que acolhem mulheres maltratadas.

Vicky Cristina Barcelona

2009-08-21T10:24:00.004+01:00

Ir suar as estopinhas e correr uma horinha ou alugar um filme e vê-lo refastelada no meu sofá?

Epá, o melhor é admitir que o meu corpo mudou mesmo, que nunca mais na vida terei menos de 50 kg, que a celulite é sinal de mulher saudável e normal, que já não posso ajavardar-me em doces sempre que me apetece, que a comida italiana é boa, sim senhor, mas apenas uma vez por mês e que tenho mesmo de iniciar uma prática regular de exercício físico e não lembrar-me de Santa Bárbara só quando faz trovões.

Ainda pensei em usar o cartão da ZON TV Cabo, mas depois, como sou uma mulher tradicional, fui mesmo ao Blockbuster e peguei nesta pérola de Woody Allen.

Lembrava-me que, na altura que o filme estava nos grandes ecrãs, havia pessoas com opiniões muito díspares. Uns amaram, outros detestaram, de entre fãs "quase" incondicionais do Woody.

Ora, eu venho aqui afirmar peremptoriamente que é um grande filme. Não é o que eu acho. É mesmo aquilo que ele é, característica intrínseca.

Talvez seja por ser do contra, mas assim como um dos filmes que mais gostei do David Lynch é o The Simple Story, por ser tão simples (dah), mas tão profundo e tão diferente de tudo o que ele fez para trás e para a frente, consigo estabelecer um paralelo entre estes dois filmes e estes dois realizadores.

A ideia é filmar as coisas como acontecem na realidade. Sem fantasia. Sem opiniões (apesar de no caso do VCB haver um narrador - típico do Woody). Não tendencioso. Não exagerado nos estereótipos.

A Vicky era uma mulher normal (no sentido de Gauss, mais quantidade de mulheres pensam como ela). A Cristina, dentro da anormalidade, sofria na mesma os seus dramas interiores, não de intolerância, mas de exagerada tolerância. A Maria Elena, essa sim, posso admitir que é inprovável que exista na vida real. O Juan Antonio, um artista nada extravagante, como costumam ser "pintados" os boémios europeus pelo púdico average american.

Amei. De tão real.

Life's Good...

2009-08-20T09:46:00.004+01:00

Ora o que é que se poderia esperar de uma marca de electrodomésticos com este nome?

E se se trata de uma marca de electrodomésticos, porque raio é que eu fui comprar um telemóvel LG?

Menos de dois anos depois (muito menos), descubro que o referido telemóvel, leia-se LG KG800, vulgo, chocolate branco, não só não tem memória nenhuma de armazenamento de dados (muito importante quando se pretende guardar pérolas de sms, ou os vários aniversários), como também não dá para consultar os contactos enquanto se está em chamada, como também, last but not least, a bateria não dura nem 1h em conversação.

Por estes motivos e mais alguns, a bateria está a dar o berro, ou o peido mestre (uma caricata expressão que sempre me fascinou), dado que só consigo falar 5 minutos se o telefone estiver a carregar.

Hoje vou ter uma conversinha com os senhores da Worten Mobile do Vasco da Gama, ai vou vou!

Amanhã, posto o resultado.

Em vez de Life's Good a marca devia mas era chamar-se Life Sucks.

Regressar de férias...

2009-08-17T17:52:00.002+01:00

...é a tarefa mais hercúlea que me podem assignar.

E hoje teve de ser. O despertador tocou. Fiz uma onomatopeia que traduzia na perfeição "Eu não acredito!" e logo dois braços ternurentos vieram condoer-se de mim e abraçar-me para não largar. Ao fim de 5 minutos, lá me desenleei, enquanto esses mesmos braços continuaram o seu descanso.

Ai, se a inveja matasse!

Começo a pensar que algo vai mal...talvez este trabalho já não me preencha. Tenho mesmo de procurar ter prazer naquilo que faço e orgulho nas pessoas com quem trabalho.

E isso passa por redefinir até o sentido da minha "carreira".

Vou pensar, até fritar os miolos, numa forma de me preencher. A vida que levo cada vez menos me satisfaz.

Sempre com horas contadas para tudo, menos para as coisas que nos dão prazer.

Ringing in my ear...

2009-08-03T17:49:00.002+01:00

This sentence's been ringing in my ear lately:

Work as if you need no money

Love as if you've never been hurt

Dance as if nowbody's watching

Specially the first part. As for the other two, been there, done that.

Faltam só duas horas...

2009-07-31T15:38:00.002+01:00

...para me fazer à estrada, a 125 azul!!!

Woohoo! It's gonna be a hell of a weekend!!!

Temos uma bela vivendarra em Vilamoura alugada desde ontem, comidinha boa no fridge para se comer, bebidinha fresquinha para se matar a sede e, last but not least, uma bela de uma piscina para nos atirarmos no desespero do calor...

Já vos tinha dito que AMO o Allgarve de Paixão?

Ai, amo! Amo mesmo!

Aquelas noites quentes, passadas a dançar com o pé na areia, inundada de paixão.

Aqueles inícios de tarde, depois da sardinha e da salada à montanheiro, passados em deliciosas entremeadas (livro-sesta-livro-sesta).

Aquelas praias quase desertas à hora de maior calor com aqueles longos banhos de mar em que, quando chegamos à toalha, já estamos secos e temos mesmo de nos jogar à água outra vez.

...e a m*r*a dos minutos que teimam em não passar!

Mais umas fériazinhas à vista...

2009-07-29T12:20:00.002+01:00

...e já só faltam meia dúzia de dias, com uma festa no Algarve no meio!

E, nestas férias por parte incerta, vamos por aí, ao sabor da vontade, dormirndo onde dê, comendo o que nos apetecer à hora que melhor nos aprouver.

A única coisa que eu sei é que vamos namorar-nos muito, com ternura, vamos conversar com o nosso olhar, vamos andar de mãos dadas ao luar. Vamos.

Precisamos tanto disso, Amor!

O Polvo

2009-07-27T17:05:00.002+01:00

Há dias em que desejo ser um polvo...só para ter braços que cheguem a tudo e a todos.

Para a Minha Amiga C

2009-07-17T11:17:00.002+01:00

Amiga,

Não que esta letra tenha qualquer semelhança com a tua ou com a minha vida real, mas sempre que ouço esta música lembro-me de ti.

Porque o timbre desta voz me lembra...

...o teu.

Porque ela canta isto de alma e coração, com a mesma entrega e intensidade com que...

...tu te entregas e sentes.

Porque ambas sabemos o que é sentir Aquele Amor!

Não é para quem quer. É só para quem pode.

The Way I am...ou uma forma de dizer "Bom dia, Amor!"

2009-07-16T10:08:00.002+01:00

If you were falling, then I would catch you. You need a light, I'd find a match. Cuz I love the way you say good morning. And you take me the way I am. If you are chilly, here take my sweater. Your head is aching, I'll make it better. Cuz I love the way you call me baby. And you take me the way I am. I'd buy you Rogaine when you start losing all your hair. Sew on patches to all you tear. Cuz I love you more than I could ever promise. And you take me the way I am. You take me the way I am. You take me the way I am.

Woohoo

2009-07-15T11:18:00.002+01:00

Mais um objectivo quase quase cumprido: sou auditora técnica da qualidade. Já só falta marcar a auditoria de integração!

Next step: garantir os requisitos para qualificação como auditora técnica da SST.

A minha azelhice...

2009-07-13T12:10:00.003+01:00

Como tinha relatado no post anterior, comecei o cursinho de OWD com o instrutor Manuel Leotte, o campeão nacional de mergulho em profundidade (cerca de 152 metros).

O homem é uma máquina. O protótipo da calma. Ele põe máscara, tira máscara, põe colete, tira colete, fica em Budha, fica em apneia. Enfim, nem sempre se tem o privilégio de aprender com os melhores, mas desta vez, parece que assim o é.

Só vantagens so far. O problema começa quando o instrutor gosta tanto, mas tanto, mas tanto de instruir e quer transmitir tanto conhecimento, que nos sentimos completamente afundados em informação relevante.

E o perfeccionismo.

Aquilo para ele é tão natural quanto beber um copo de água. Eu, a naba nervosa e descoordenada que achava que 14 anos de natação poderiam servir de muito para se sentir confortável debaixo de água, estava completamente enganada.

No primeiro dia, correu tudo bem no mergulho de piscina. Enche a máscara de água, esvazia a máscara, respira calmamente, nenhum frio.

No segundo dia, hipotermia depois de 1/2 hora de aula (quando a aula durou 1h30m + 45m dentro de água), não conseguir flutuar à superfície, saír a touca, engasganço, duas subidas de emergência, nervoso miudinho. Tudo melhorou no segundo mergulho. Fui ajudada a descer (aparentemente o fato era demasiado largo para mim, o colete também, pelo que a garrafa pendia para um dos lados, impedindo-me de atingir um equilibrio hidroestático como deve ser).

Não me sinto minimamente preparada para mergulhar no próximo sábado no mar de Sesimbra. Epá, não sinto! Mas vou ter que me aguentar à bomboca. Vencer os meus medos. Ver se se arranja um fato e colete XS e 2 kg de lastro.

O Manuel Leotte acha que tudo vai correr bem.

Não sei, não!

I'll keep you posted sobre futuros desenvolvimentos.

OWD

2009-07-09T14:15:00.005+01:00

Lá vou eu começar amanhã um cursinho de Open Water Diving...

A ver se relaxo a ver o mar...por dentro!

Esta é para ti, Meu Amor!

2009-07-07T17:11:00.002+01:00

O Chefe...

2009-07-06T10:56:00.002+01:00

Não posso acreditar: o meu chefe (faz hoje anos), que é mais ou menos a pessoa mais abestalhada que conheço, fez um bolo na bimby para nós! E quem faz bolos lá em casa é ele! E mai nada!

Meu Deus, como as pessoas surpreendem!!!!!

Ran Out of Gas

2009-07-02T12:19:00.002+01:00

Na sexta-feira passada, o meu carro já indicava no computador de bordo "FUEL BAIXO". Mas como no dia anterior, a última vez que o vi, ainda dizia 150 km, não me preocupei.

Dirigia-me eu para a bomba da A2, quando toca o telefone. Era profissional. Continuei a conduzir e a falar ao telemóvel (sim, eu também prevarico). Durante a conversa perfeitamente cordial, sinto o carro a morrer, literalmente, a morrer-me debaixo do pé direito.

- "Oh, Meu Deus, mas ainda faltam 2 km para a bomba. Isto não me vai acontecer!", pensava, enquanto ultimava os pormenores com o autor da chamada telefónica.

Eis se não quando, pouco antes da tabuleta que dizia "Área de Serviço - 1 km", o carro parou. E o telemóvel morreu.

- "Calma! Desligar a chave, sair do carro pela porta da direita, vestir colete e procurar triângulo. Vá, tu consegues!"

Tinha tanta tralha na bagageira que não consegui abrir o compartimento do triângulo. Bom, ali não podia ficar. Peguei em mim e lá fui eu a caminho da bomba pela berma. Apanhei boleia com uma alma caridosa.

As meninas da GALP, cabras, ajudaram tanto como nada.

- Ai, não temos jerricans homologados para venda.

- Então e como é que eu faço para levar gasóleo?

- Só se comprar ali umas garrafas de água.

- Levo 3.

- Ai, os carros a gasóleo são muito maus de pegar. Talvez não consiga.

- E é possível ligar para a Brisa para avisar que o carro está parado só com 4 piscas?

- Sim, levante ali dinheiro que nós trocamos e depois já pode ir à cabine fazer uma chamadinha.

Bom, passadas que estavam as primeiras agruras, lá fui eu encher de gasóleo as garrafas de água (seguríssimas para transportar combustível altamente volátil e inflamável berma fora). Borrei o meu relógio DKNY e Pandora de gasóleo, tanto que, passada uma semana, ainda cheiram a vapores de hidrocarboneto. Devolvi água mineral ao ciclo (foi a única coisa de ambientalmente correcta que fiz nesse dia. Isso e franzir o sobrolho a uns trabalhadores que atearam lume num barril para grelhar a bifana para o almoço).

Pronto, lá fui eu, berma fora sob um sol impiedoso, verti lentamente as garrafas de gasóleo, sentei-me no lugar de condutor e, como quem fala ao cavalo, vá, aos 90 cavalos disse-lhes:

- "Portem-se bem!"

Dei à chave. Nada.

Dei à chave, prolongadamente. Nada.

Dei à chave, segundos que me pareceram horas. Pegou tão timidamente que pensei que tivesse ouvido mal. Confirmei. Ainda respirava.

Dei Graças ao Senhor Meu Deus e lá fui eu toda lampeira até à bomba para atestar.

Desde pequenina que sempre tive o temor a esta situação. Desde pequena que a primeira coisa que olho num carro é o indicador de combustível.

Mais uma vez, o que me lixa sempre é o excesso de confiança.

É claro que à noitinha, só podia mas era ter um ataque de choro. Eu sou assim mesmo. Aguento o tranco estoicamente, mas depois tenho que me vir abaixo.

Silly Season

2009-07-01T09:57:00.002+01:00

Perdoem-me os eruditos, mas iniciou-se a semana passada neste mui nobre blogue a Silly Season, com a notícia fabulosa dos Jimmy Choo.

Hoje deixo-vos com o trailer desse perfume de Laide, o intemporal Chanel n.º 5, com uma das minhas actrizes favoritas, Audrey Tautou.

Did I mention que fui ver Coco avant Chanel e amei? My kind'a moovie.

Jimmy Choo na H&M

2009-06-24T15:19:00.002+01:00

Oh, Meu Deus! Parece que a partir de Novembro vamos poder comprar uns Jimmy Choo na H&M! A primeira da fila: euzinha!

3 Meses

2009-06-23T10:36:00.003+01:00

...e, de surpresa, um presente escondido no travesseiro: um menino - ele -, um bouquet de corações - o nosso Amor - e uma mala de viagem: de um lado Paris, do outro uma palmeira de um qualquer país tropical - República Dominicana, sem sombra de dúvida!

Évora ou Inferno

2009-06-22T14:47:00.002+01:00

Há muito que sabia que ia ter um baptizado no dia 21 de Junho em Évora.

Como sempre, preocupei-me com o vestido, a pulseira, os sapaticos, a côr da unha, os brincos, a lingeire, o presente para o bebé. Não faltou detalhe nenhum.

Combinei com Mamãe e Papai a hora a que passaria chez ils para os ir buscar, cerca de meia hora mais cedo que o necessário, para ainda podermos ir a casa da Prima R ver a menina a ser vestida pela Madrinha, nada mais nada menos que a Minha Mana P.

Ora pois então, 09h31 e eu nos sinais do Entreposto, a dizer mal à minha vida, que Papai nunquinha iria perdoar os 2 minutos de atraso que já levava. Mas perdoou. Mamãe recusava-se a entrar num carro tão sujo, ao que tive que explicar com modos menos bons que não trabalhava em nenhum escritório. As obras (lá está, por serem obras) não estão ainda terminadas, pelo que existe uma coisa, ou melhor, duas coisas chamadas pó e lama que, pasmem-se, vêm agarrados aos pés e aos pneus do carro, quando acontece a coisa estranha de termos de sair da voiture para participar em reuniões, ditas, de obra.

Bom, passada que estava esta fase animada do dia, em que eu, completamente empinocada me dispus a sacudir o tapete de Mamãe, passei à fase seguuinte da escolha do itinerário. A Vasco da Gama estava parada desde os Ralis. A 25 de Abril parada estava por causa dos "Veraneantes". Só há mais duas alternativas: ou um tapete voador ou, pasmem-se, Vila Franca.

Optámos pela opção (passo o pleonasmo) mais realista e decidimos rumar ao Porto Alto (diz que tem lá uma bela de uma marisqueira).

Tivemos a notícia em primeiríssima mão que a Madrinha estava literalmente parada à entrada da Vasco da Gama, por causa de uma tal de "Bike Tour". Oh, Meu Deus! A Prima R nunca iria perdoar "mais esta".

Eis se não quando chegados à Vila que diz que é Franca, mas nunca percebi muito bem este conceito, apercebemo-nos que também por ali se passeava a "Bike Tour".

E perguntam ustedes, dilectos leitores, mas o que é essa "Bike Tour"?

Pois....a "Bike Tour" é mesmo isso, milhares de totós em cima de bicicletas vestidos à pro a conduzir desaustinados pela estrada e berma acima, empacando todas as possibilidades do tráfego normal de fim-de-semana escoar dentro da normalidade.

Assim, uma viagem que duraria no máximo 1 horinha, demorou 2 e mais o estresse.

Bom, passada que estava esta etapa, chegámos à fase, quanto a mim, pior que é, vá, os 42 ºC à sombra que se faziam sentir dentro e fora da igreja. Fiz o meu melhor ar de lady para, passado 1h15m de missa não estar empapada em transpiração, com o rímel a escorrer pelas maçãs do rosto.

Consegui mais ou menos. O pior era mesmo homens vestidos de fato e gravata. Coitados.

Bom...lá se baptizou a S.. Fomos para mais um infernal cortejo até ao Copo-de-Água (não sei se é assim que se chama para Baptizados, mas vocês percebem que o que eu queria dizer mesmo era o Comes e Bebes).

Chegámos e fomos acolhidos para dentro de uma agradável sala de convívio antiga de monte alentejano a temperaturas decentes. "Ah"- respirei de alívio - "aqui vou ser tão feliz!".

Bom, lá comemos e bebemos e rimos e matámos saudades da família. Já nos tinhamo divertido o suficiente, mas havia que apagar o bolo de baptismo e da Raínha da Festa nem sombras. Tinha adormecido. Dormiu. Dormiu. Dormiu.

Não, não se pode acordar uma criança. Diz que faz mal.

Bom, o que é certo é que às 18h30 estava calor como se não houvesse amanhã.

Agradeci ao senhor que transplantou o AC para as voitures.

Aliás, estar-lhe-ei eternamente grata!

A Toutes les Gloires de La France

2009-06-18T12:18:00.003+01:00

Lisboa é muito bonita. É. Não viveria noutro sítio no mundo. Mentirinha. Viveria, mas poucos aninhos que eu cá sinto muita falta da minha família.

Mas lá tem comparação com Paris? Claro que não.

Em Paris, planície, há bicicletas (até o nome em francês tem mais piada: vélos) que podemos apanhar em qualquer ponto e deixar em qualquer ponto mediante o seu aluguer barato.

Em Lisboa, há 7 colinas que impedem o comum dos mortais de se lançar a essa aventura, para não falar da inexistência dos "corredores verdes" por toda a cidade.

Em Paris, há excelentes restaurantes que funcionam todo o dia e noite. E os empregados são simpáticos a qualquer hora do dia. Ou mesmo da noite.

Em Lisboa, para além do "Fechado" a partir das 23h30, caso esteja aberto, ainda temos de levar com as trombas todos-me-devem-ninguém-me-paga do coitado do empregado mal remunerado que não tem gosto nem formação nenhuma para ali estar.

Em Paris, as esplanadas estão à pinha.

Em Lisboa, com este sol que nos inunda e aquece, as poucas esplanadas que existem e que têm ordem do Papa para assentar arraiais, são povoadas de facto, mas aos fim-de-semana. Durante a semana, ninguém pára para bebericar um copo de vinho do Douro, para degustar um queijinho da serra ou mesmo para relaxar, enquanto se delicia na companhia de um bom amigo, ai desculpem, livro.

Em Paris, as casas, hotéis, restaurantes mais inusitados têm gosto. Ou melhor, quem tem gosto são os seus donos. Gosto na decoração, na produção de ambientes, na identidade nacional do bem-receber ou do reparem como sou melhor. Estão bem enquadrados com o local onde estão inseridos. Até os prédios mais modernos correspondem à traça.

Em Lisboa, há gosto em não fazer coisas típicas. Em fugir do kitsh e do popularucho. Agora aposta-se no design impessoal. Tudo branco com apontamento de côr semeado aqui ou ali.

Em Paris, assisti eu a um pique-nique em plena Place de La Concorde, com milhares de pessoas jovens, homens e mulheres, que carregavam mesas, cadeiras e cestinhos, vestidos de branco dos pés à cabeça.

Em Lisboa, as "mánifes" são coordenadas por insatisfeitos sem ordem.

Em França, o ordenado mínimo são 1300€.

Em Portugal, o ordenado mínimo são 4oo e tal.

Pois, mas não tem necessariamente de ser por aí a diferença.

Em França, todos os cuidados médicos são gratuitos para quem desconta (excluindo a taxa moderadora de euro e tal).

Em Portugal...bom, esqueçam a matéria da saúde.

Em Paris, todos os edifícios estão bem conservados. Há gosto em morar-se na cidade (haja dinheiro também). Todo o recanto tem história, carisma. As pessoas aproveitam o ar que se respira. Têm joie de vivre.

Em Lisboa, os afortunados que se sentam na esplanada ou estão reformados ou são desempregados. Quem trabalha tem que se autoflagelar com jornadas de 11h para mostrar ao patrão que se é esforçado, que se veste a camisola.

Em França, tudo é grandioso. Cada castelo, mesmo privado, foi mantido aberto ao público. Faz parte da história e merece reverência.

Em Portugal, tudo está aos caídos, excepto as excepções, passo o pleonasmo. E logo nós, que conquistámos meio mundo.

A diferença que faz ter Orgulho ou não ter.

O Sole Mio

2009-06-18T11:03:00.004+01:00

Sou uma pessoa saudosista por natureza. Sinto saudades de familiares que já não estão entre nós, de amizades que se dissiparam, mas que são um pilar na construção da minha existência, das férias de 3 meses no Algarve. De tantas outras coisas.

Mas esta Saudade de que vos falo é mais profunda. É uma saudade que me nasce no peito sempre que te vais embora. E ainda estás comigo. Tenho pena de adormecer por saber que vou sentir saudade tua durante o nosso sono. E quando cá não estás, tenho vontade de correr a ir ter contigo. Onde quer que tu estejas. Mandar tudo às urtigas e ser Tua.

Sei que tenho de ficar. Sei que tens de ir. Também sei que não queres e que o teu sentido de dever é tão apurado quanto o meu. O sacerdócio do nosso trabalho assim obriga.

Tenho vontade de chorar quando, no rebuliço da manhã, em que me levantei atrasada e de mau humor (porque não estás comigo), recebo uma sms tua que me confessa ao olho, mas que rapidamente passa a sussurro no meu ouvido:

"Bom dia, Amor! Tá um dia lindo e só me apatece dar-te carinho e mimo durante todo o dia. Vou fugir para aí, onde andas? Beijo doce"

E lembro-me que sou Tua antes de ser do Mundo. Que é a ti que te devo o Despertar. Que é por Ti que me levanto. Que é Contigo que me deito. Que são so Teus Braços que me reconfortam do frio e do cansaço. Que é a Luz do teu Amor que me bronzeia o Espírito.

Fazes-me sentir única, especial. Todos os dias. A cada momento.

Não pela Palavra.

Não pelos Sentidos.

Mas Pela Alma.

Sim, tu conheces o Caminho. Aqui dispensas o gps.

Falas-me ao coração com o teu olhar risonho. E olhas com tanta Graça.

Olhas para o lago em Versailles e saltas para um barco a remos, porque instintivamente sabes que era nisso que pensava, e começas a cantar O Sole Mio a plenos pulmões, envergonhando os outros homens por não terem a coragem (eles próprios o afirmaram). E cantas com tanta Graça.

No meio de um cruzeiro-jantar sobre o Sena, levantas-te, arredas-me a cadeira e pegas com cuidado na minha mão para me conduzires à pista de dança. E danças com tanta Graça.

Abrigados no mesmo guarda-chuva, seleccionas uma composição dos jardins de Villandry para ilustrar o teu amor por mim: a do Amor Terno. E explicas-te com tanta Graça.

Levas-me a jantar à Opéra, um jantar que, como outros tantos, jamais esquecerei, e seleccionas uma terrina de Mariscos maior que a mesa. Tudo a que tivémos direito: três tipos de ostras, caracol do mar, búzio, mexilhão, sapateira, santola, lavagante. Já falei na melhor sobremesa de morangos de sempre? E comes com tanta Graça.

Adormeces a respirar no meu pescoço, colado a mim, como se a qualquer momento eu pudesse fugir-te, e sinto o teu corpo relaxar a cada expiração. É aqui que começa a saudade da tua Graça. E da Graça que Deus me concede em ver-te acordado ou a dormir.

Tu nem sentes, mas acordo a meio da noite e passo horas psicológicas em contemplação, velando o teu sono para que nada o possa perturbar. Quando o meu corpo acusa cansaço, pego na tua mão quente debaixo dos lençóis e ela responde, agarrando com firmeza na minha sem que tu, no entanto, pareças ter acordado. E suspiras com tanta Graça.

Quero-te ao meu lado para a Vida. Não há nada que não faça para cumprir este meu propósito.

Che bella cosa e' na giornata 'e sole
n'aria serena doppo na tempesta!
Pe' ll'aria fresca pare già na festa
Che bella cosa e' na giornata 'e sole
Ma n'atu sole,
cchiù bello, oje ne'
'O sole mio
sta 'nfronte a te!
'O sole, 'o sole mio
sta 'nfronte a te!
sta 'nfronte a te!
Quanno fa notte e 'o sole se ne scenne,
me vene quase 'na malincunia;
sotto 'a fenesta toia restarria
quanno fa notte e 'o sole se ne scenne.
Ma n'atu sole,
cchiù bello, oje ne'
'O sole mio
sta 'nfronte a te!
'O sole, 'o sole mio
sta 'nfronte a te!
sta 'nfronte a te!

Traduzindo...

What a beautiful thing is a sunny day,
The air is serene after a storm
The air's so fresh that it already feels like a celebration
What a beautiful thing is a sunny day
But another sun,
that's brighter still
It's my own sun
that's upon your face!
The sun, my own sun
It's upon your face!
It's upon your face!
When night comes and the sun has gone down,
I almost start feeling melancholy;
I'd stay below your window
When night comes and the sun has gone down.
But another sun,
that's brighter still
It's my own sun
that's upon your face!
The sun, my own sun
It's upon your face!
It's upon your face!

Feriados à Vista

2009-05-28T11:33:00.003+01:00

Depois do sufoco que foi esta auditoria (e a sua preparação), o jet lag das férias passadas sempre a acumular-se, as obrigações e as noites mal dormidas com as preocupações, nada melhor para retemperar as forças que uma semaninha de férias para aproveitar a benesse dos feriados.

O Meu Amor e eu vamos de férias sozinhos pela primeira vez. Andámos semanas à procura do sítio ideal. Tantas semanas que perdemos grandes oportunidades. Pensámos no Egipto, na Grécia, na Nóruega, na Irlanda, em Marrocos.

Não queria mesmo repetir sítios onde ele já tivesse estado (tarefa quase inglória). E vice versa.

Mas houve um sítio mágico que nos puxou. Consensual.

Tanto, que temos de lá ir juntos.

A Nossa Primeira Viagem.

E como nestas coisas, nada melhor que aplicar a velha máxima "prognósticos, só no final do jogo!", revelarei o local escolhido quando voltar...assim, em espécie de teaser!

Auditoria à Porta

2009-05-18T09:03:00.003+01:00

Meus Amores,

Desculpem lá qualquer coisinha, mas estaremos encerrados para balanço até ao final da próxima semana...

Não tenho tempo para nada a não ser para trabalhar e...para namorar...

Sorry lá, prioridades!

Mas depois, Amores, vai ser um tal de escrever...

Juro!

Feedback da República das Bananas...

2009-05-13T09:37:00.003+01:00

...ai, desculpem, da República Dominicana!

Pois bem, no cômputo geral, digamos que...AMEI! É muito mais do que eu esperava.

Os postais são mesmo verdadeiros (sem fotoshop em cima...pfff, nem precisam), as praias são o Paraíso, a água quente, o sol abrasador, a areia é pó branco, os Dominicanos uns autênticos vigaristas de sorriso sempre pronto, a chuva retempera, a humidade sempre presente, a pobreza latente fora dos resorts, a cerveja El Presidente fraquinha, as margheritas fraquinhas, os Coco Locos parecem leitinho, a comida engorda gulosos (pelo menos 2,3 kg), a Iberostar é uma máquina de fazer dinheiro mas também traz muita satisfação ao cliente...enfim, tudo maravilhoso!

Excepto a pobreza! E a facilidade com que se compram antibióticos sem receita médica, sem bula e com menos um comprimido na embalagem.

Mas a simpatia derruba muros! E preconceitos.

Estou o que no estrangeiro se costuma chamar de well rested!

Dormia pouco (o sol nasce mais cedo e o desejo amanhece com ele), comia muito, apanhava escaldões sucessivos, gastámos, o meu branquelas e eu, uma embalagem de Disoderm, fiz vela em katamaran, kayak, excursão à montanha de moto 4, excursão de snorkeling às ilhas de Catalinita e Sahona para ver paisagens simplesmente divinais (dentro e fora de água), fizemos amigos Chilenos, provámos vinho Chileno, jogámos ping-pong e voley...

E mesmo assim, consegui engordar 2,3 kg...Oh, Meu Deus!

A parte mais chata das férias foram mesmo os compassos de espera nos aeroportos, as melgas e mosquitos sempre à caça do meu sangue docinho, a humidade sempre presente e a deixar o meu cabelo frisado e endiabrado.

A parte melhor das férias...o Sol, o Sal, o Calor, a Mama Joana e o Ron, aquele mar em cambiantes de branco, azul, verde, turquesa, aquele vento quente, aquela alegria no corpo...aquele Amor!

Viva el Caribe y el Amor!

Quem disse que ir de férias era piece of cake?

2009-04-29T16:20:00.002+01:00

Preparação da viagem:

- protector solar (Bronze Goddess Estée Lauder SPF 30)

- after sun (Gelée Aprés Soleill Clarins)

- Disoderm (não vá o factor de protecção 30 não funcionar em Punta Cana)

- champô com factor de protecção (Kérastase)

- máscara reparadora para o cabelo (Kérastase)

- conjunto de luvas descartáveis (para as estadas nos aeroportos)

- conjunto de 3 máscaras protectoras (idem)

- coleira com guizo para Luna

- identificador para colocar na coleira da Luna

- impressão de vários sudokus, kakuros e killersudokus

- repelente de insectos (ainda por adquirir)

- escolha dos cenários (toillettes) a usar em cada dia e em cada noite

-...e dos chinelos a condizer com os bikinis

- escolha dos medicamentos a levar (Primperam, Strugeron, Imodium, Dimicina, etc.)

- ....

- carregar o iPod

- levar o passaporte

- e que tudo isto caiba na mala

- e que essa mala não pese mais de 15 kg

Punta Cana

2009-04-28T09:28:00.003+01:00

Obtive opiniões muito contrárias sobre este destino. Houve quem tivesse amado e houve quem tivesse odiado. Uns amaram porque queriam era praia. Outros odiaram porque a praia não tinha nada de fabuloso. Uns amaram porque era o dolce fare niente. Os outros que sairam do resort acharam uma decadência pegada.

A esta altura do campeonato, desde que esteja sol e a água esteja caliente, por mim...é como ir ali ao Algarve em pleno Agosto: preciso e pronto!

República Dominicana não estava nos planos, mas o que interessa é que vamos 8 macacos todos juntos, ready 2 party!

Woohoo....féeeeeeeeeeeeeeeeeeeerrrrrrrrrrrrrrrrrrrrriiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiaaaaaaaaaaaaaaaaasssssssssssssssssssssssssss!!!!!

Nem a propósito....

2009-04-27T14:56:00.002+01:00

Aqui vos deixo com um delicioso link de uma "mulher" sem pruridos (leia-se, sexuais) mas com bom sentido de decência humana, o que rareia nos dias que correm.

Para ler....e pensar (só para quem pode, não para quem quer).

http://cenasdegaja.blogs.sapo.pt/172744.html

México no more

2009-04-27T11:31:00.002+01:00

Póvo dê Timôrr Lôrôçái,

Tenho ou não tenho azar? Cabr*es dos Porcos, pá! Agora que eu estava a menos de uma semana de embarcar nesse sonho de To Do há muito imaginado, eis se não quando aparecem uns "porcos" doentes.

Rástaparta os porcos dos mexicanos!!!

Um minuto de silêncio, ó fáchabôr, em nome das meninas da agência que estão no momento a trabalhar na pesquisa de outro destino igualmente paradisíaco. Para nós e para os 730 mil 544 vírgula 0352 turistas que "iam" para a Riviera Maya.

O egoísmo deste post toma já proporções gigantescas. O melhor mesmo é acabar por aqui e redimir este meu coração "infectado" com o virus do egotismo, de quem precisa, mais que ninguém, de umas férias de sol e praia, leituras com os pés de molho, sudokus dos difíceis e noites calientes e estreladas. Talvez também de um katamaranzito e uns mergulhos coloridos de alta visibilidade. Alapada ao meu peito do meu colchão de praia favorito, o homem musculado mais perfeito deste mundo.

Vá, agora a sério:

Um momento de oração em memória das vítimas, dos infectados, suas famílias e amigos.

Que Deus vos traga Luz e Esperança.

Quando o ATM é o nosso Melhor Amigo...

2009-04-23T14:40:00.003+01:00

Estava eu, muito bem, a meter o cartão no multibanco, a fim de levantar uns míseros 20 euricos para pagar o parque de estacionamento, eis se não quando me bate a curiosidade mórbida de ir espreitar o meu saldo.

Woohoo!!! Mas de onde é que vem este dinheiro todo, Senhor?!?! Enganaram-se, de certezinha absoluta!!! 'Xa cá ver de onde é que isto vem?

Tunga - consulta de movimentos...

Foram os meus amigos da Associação Recreativa que finalmente pagaram uma semaninha de serviço algures em Janeiro. Tão queridos!

Vem mesmo a calhar! Com mais uma viagem aí a espreitar no mês de Junho, o melhor mesmo é começar a sonhar com um destino mais dispendioso que aqueles que tinha idealizado face ao budget existente...

Talvez NYC!!! Oh, Meu Deus!

Sono

2009-04-14T10:47:00.003+01:00

Aqui na obra em Estremoz cabeceia-se, a seguir a um almoço faustoso
de manteiga com pão alentejano e a bela da feijoada para acamar.

O meu Amor...

2009-04-13T09:12:00.005+01:00

O meu Amor levou-me a arejar a Seteais para chá e scones.

O meu Amor fez-me uma massagem com óleo essencial, digna de um verdadeiro profissional.

O meu Amor ajudou-me a cozinhar o melhor risotto porcini que já comi.

O meu Amor dividiu comigo uma Guiness.

O meu Amor espalhou Trombocid na minha nódoa negra todas as noites.

O meu Amor foi alapado a mim até à sala de cinema.

O meu Amor ofereceu-me uma caixa de Dark Lindt.

O meu Amor dormiu ao meu lado 4 noites seguidas.

O meu Amor é doido pela Luna.

O meu Amor assumiu publicamente o nosso namoro.

O meu Amor comprou uns ténis de corrida para me acompanhar.

O meu Amor anda a planear uma saída de canoa pela Lagoa de Óbidos.

O meu Amor faz-me o meu pequeno-almoço preferido.

O meu Amor vai duas vezes ao Miradouro de Montejunto no mesmo dia, só para procurar a minha chave perdida.

O meu Amor trocou o canhão da porta.

O meu Amor levou-me a almoçar à Senhora Tasca.

O meu Amor tem um sorriso de felicidade estampado nos olhos.

O meu Amor...

Frescas

2009-04-03T11:11:00.003+01:00

Para muitos dos que me lêem, tornou-se claro que já não escrevo com tanta regularidade. Para mim, que estou de fora, honestamente, nem me lembro que não escrevo. Faço-o quando tenho necessidade, ora porque estou extraordinariamente feliz, ora porque estou apenas alegre. Quando estou na fossa não escrevo. Para quê? A vida já é triste por si só.

Mas vim aqui hoje, povo de sucupira, para vos dar conta da felicidade imensa que me invade. Não sei se a consigo verter em pequenas palavras que, juntas, façam sentido. O que sei é que, por mais arte e engenho, nunca espelharão a verdade que me vai cá dentro.

Sempre imaginei este momento que agora vivo: amar e ser amada. Mas não às claras, não espalhando ao mundo a boa-nova. Não. No recato do meu lar, do meu coração, da nossa intimidade que diariamente se constrói. Com gestos, palavras, silêncios e mimos. Com copos de água, turco laranja, banhos à uma da manhã (hei! - não resisti, desculpem), com noites mal dormidas por não saber ainda, espero, partilhar o sono, por querer estar desperta e consciente o suficiente para que nada me escape, para poder aspirar esta felicidade na partilha. Com mil beijos ternos. Com desejo não consumado. Com estima.

Por olhar para ele e saber. Por saber que ele olha para mim e sabe. Mesmo que o não diga. Por sentirmos ambos que desta vez é que é. Por sabermos que andámos perdidos e nos achámos. Ou melhor, eu achei-o e ele deixou-se achar, I guess.

Angola? Eu digo fim do mundo, se preciso for. I will follow.

A loucura do que sinto assim convida.

México

2009-03-27T12:37:00.002Z

Woohoo, vou de férias! Ainda falta um mês e até lá vou morrer afogada em trabalho, mas isso não interessa nada...

O que interessa é que lá vou eu realizar um To Do...e mai nada!

Comporta 4 EVER

2009-03-18T11:41:00.005Z

Desde que entrei na Associação Recreativa que ia anualmente à Praia da Comporta para uma auditoriazinha. Em 2008 falhei.

Tinha-lhe pedido para me levar a passear à praia, embora não tivesse especificado mais requisitos na formulação do meu desejo. Foi buscar-me bem de manhãzinha no Domingo. Já íamos a meio do caminho, quando ele me disse que tinha pensado passar para Tróia de barco com destino à Comporta.

Tive vontade de o beijar da cabeça aos pés, porque quando lhe pedi para irmos passear tinha mesmo idealizado um almoçico na Comporta. Mas não, limitei-me a olhá-lo prolongadamente e a sorrir. Não me perguntem porque é que raio não lhe disse nada, mas se há pessoa a quem poderia ter verbalizado "Como é que adivinhaste?!?" é a ele que Acredita.

Bom, estava um daqueles dias de sol e temperatura aconchegante. Passeámos a pé por Tróia. Em cada lugar, contou-me as memórias que tinha do seu tempo de miúdo e adolescente, das festas de passagem de ano, dos Tios.

E depois, lá rumámos à Comporta. Marcámos mesa no Comporta Café e passámos a manhã/início de tarde a lagartar e a tagarelar. A água estava em três palavras GE LA DA. Não tive coragem, até porque tinha ataques de tosse cada vez que me desatava a rir. E eu ri no Domingo como não ria há muito tempo. À gargalhada. Logo tossi muito.

Ligaram-nos do CC a dizer que a mesa já estava pronta. Escolhemos um robalo para os dois. Mas quem é que está interessado em saber o que comemos nós? O que tu queres sei eu...

Pois, em relação a isso posso dizer que tive momentos em que só não lhe saltei para o colo porque havia menores nas mesas vizinhas. Tudo foi Perfeito. As pausas. As ironias. A temperatura da minha água, o dissecar cirúrgico do peixe, a iniciativa de me servir, o escolher da sobremesa, a energia com que se jogou à caixinha que embrulhava a conta. Mas o milhó milhó milhó milhó foi a conversa.

Ao contrário do que o leitor possa imaginar, já não me lembro de que falavamos nós. E vocês sabem que eu não vou lá sem conversa. O quão importante para mim são as Palavras. Mas isso já não interessa nada. Como eu cresci!

O que eu retive foi...vá...a expressão da felicidade estampada na cara dele, a satisfação com que estava ali de corpo e alma, os cuidados que teve comigo, as coisas que tive vontade de lhe contar, a forma como deixava ficar as suas pernas distraidamente entrelaçadas com as minhas...

Houve um momento em que ficámos em silêncio. E sabem quando o tempo pára? Quando nem o vento se atreve a mexer um só cabelo da nossa melena? Quando o Silêncio diz mais, muito mais que as Palavras?

Foi O Momento.

Numa praia certificada perto de si...

Infecção Respiratória Superior

2009-03-14T00:09:00.003Z

Hoje, sexta-feira treze, não podia ter um dia mais azarado. Na realidade, penso mesmo que estou em maré de azar, e passo a explicar: há cerca de duas semanas fiz uma surpresa ao meu Al e cozinhei para ele uma tarde inteira. Ele achava que me vinha buscar para irmos jantar fora. Sem me dizer nada, tinha reservado a melhor mesa de um restaurante hiper romântico e tudo. Quando ele chegou aqui abaixo à minha porta, fiz o número da fútil que se atrasou e ainda não está arranjada. Pedi-lhe que subisse. Assentiu sem protesto.

Disfarçou quando viu a mesa posta. Comemos ao som do tilintar de um copo generoso, de uma música boa a escorrer-nos cílios adentro. Por altura da sobremesa, já eu estava cheia de arrepios, mal toquei na comida. E estava a sentir-me realmente estranha (como quem treme do nervoso), mas de nada me queixei. Passámos ao Fumoir, para terminarmos uma conversa que nunca acaba.

Quando ele saiu, deixei-me ficar uns tempos no tapete frente ao aquecedor que me queimava a pele. Deitei-me na cama com o arsenal de combate ao frio: sacos de água quente e duas mantinhas de viagem por cima do edredão de Inverno. E tinha frio. Nesse momento percebi que ardia em febre. Só não sabia quanta, dado que ainda não tinha adquirido nenhum termómetro para os meus aposentos.

Passei a noite a caminho da casa de banho entre suores frios. No dia seguinte tive de faltar ao trabalho novo pela primeira vez, porque não conseguia suster-me em pé. Passei a semana toda a recuperar. Como se isto não bastasse, na segunda-feira seguinte tinha tanto calor que inaugurei o AC do carro a caminho de Estremoz. Estava a saber-me bem...

Adoeci. Achava eu que estava com gripe. Passei uma semana a automedicar-me com Cêgripes mas a febre voltava sempre ao final do dia. Desisti de ter a mania que não era nada e na sexta-feira de manhã dirigi-me às Urgências do CUF Descobertas.

Fui prontamente "triada" por uma enfermeira novinha, loirinha e com aparelhinho nos dentes e ganhei uma pulseira verde. Não esperava que me chamassem tão cedo, passada que estava a leitura do Diário Económico.

O médico, um morenaço acabadinho de chegar de férias. A paciente, a última do turno. Recebeu-me com aquele sorriso de dandy mas eu estava tão desorientada que mal lhe achei piada. Estava virado de costas para mim e de frente para o computador e perguntou-me:

- De que se queixa?

- [e eu nada, aguardando pacientemente que ele se virasse para mim para começar a desbobinar]

- [virou-se passados uns segundos que pareceram uma eternidade]

- Febre baixa, tosse seca, afonia

- Dispa-se! - enfiando-me a espátula boca adentro

Estava de soutien em pé, de costas para ele, que começou a auscultar-me. Embirrou com o soutien e pediu-me que o tirasse. Já fui auscultada aos pulmões quase tantas vezes quantas as velas do meu bolo de aniversário e nunca, repito, NUNCA nenhum médico me pediu para tirar o soutien.

Tirei e encarei-o. Tinha um ar de gozo. E eu pus o meu. Terminou de me observar e começou a escrevinhar nas receitas.

- Uma gripe comum - atirei

- Não, nada disso, uma infecção respiratória alta!

- Alta?? Como alta?

- Então, aparelho respiratório alto e baixo...

- Ah, quer dizer superior?

- Alto - teimou

Não sei o que ensinam lá na faculdade de medicina, mas não é a ter boas maneiras, de certezinha absoluta... dá Deus nozes a quem nunca poderá ter dentes...

PS - Depois de gastar 70€ em medicamentos, passados dois dias já quase nnão tenho tosse. Era estúpido mas acertou, o c*br*o do médico!

Sentimentos Kafkianos

2009-02-28T08:34:00.005Z

Numa festa organizada pela minha galega preferida, confessei-lhe que gostava muito de ler qualquer coisa em “espanhol” por achar a língua bonita e musical. Foi buscar-me este livro à sua biblioteca pessoal e entregou-me com tanta reserva, como se me estivesse a emprestar a pregadeira que herdara de sua avó.

Bastou um serão de um qualquer dia da semana, uma horinha numa sala de espera e mais outro serão para terminar de ler aquele que, a par do Principezinho, é para mim o melhor livro de histórias infanto-juvenis que já li.

Franz Kafka y la muñeca viajera do catalão Jordi Sierra i Fabra fez as delícias da menina que ainda existe em mim. Quis ser outra vez pequena, a Elsi de Kafka, só para que alguém cuidasse com tão extremosa dedicação da minha imaginação, do meu consolo. Mas a mim, nem na idade de Elsi me viram chorar tão desconsolada. Os meus momentos de desespero sempre foram guardados, ora no nó que cedo se formou na minha garganta, ora na mais profunda das tristezas choradas at night time under the sheets.

E na senda de Kafka peguei n’A Metamorfose. Demorei apenas uma tarde de “entremeada” entre a sesta mais deliciosa à torreira do sol algarvio e as páginas deste livro. Li-o na perspectiva literária e não filosófica.

Normal. Achei-o normal, sofrível até, não fosse pela belíssima ideia de colocar uma mente humana aprisionada num insecto nojento no lugar de narrador. Prometo que irei procurar referências da filosofia para saber o que é que de facto me escapou. I’ll let you know.

**********************************************************************************

Já sei o que foi. Com que então, a ideia era sublinhar a metamorfose de sentimentos que acompanharam a metamorfose física de Samsa, quer a sua própria, quer a dos seus familiares, aos quais, Samsa, com o suor do seu trabalho esgotante e exigente, proporcionava uma vida plena de confortos?

À medida que a esperança de melhoras desvanece, a trama descortina uma série de sentimentos de crescente repulsa, até à catarse, onde todos anseiam por ver-se livres do insecto, já não do seu tão amado filho e irmão.

Kafka, no ensejo, ainda salienta os malefícios do capitalismo dos afectos.

Tudo se compra. Não era isto que me querias dizer?

The Reader

2009-02-27T09:29:00.003Z

Como direi?

É notório que ando no périplo dos filmes nomeados (e já galardoados) para os Globos de Ouro e para os Óscares, como é habitual nesta altura do ano. Só para ter uma opinião com propriedade.

Mas este filme entrou em mim e deixou marca. Saí da sala de cinema com uma vontade imensa de chorar, enquanto conduzia pela 125 adentro até casa.

Não adoro o trabalho da Winslet, dado o estigma do Titanic, mas considero que, tanto ela como algumas outras actrizes de massas, andam a arriscar fazer filmes "underground" dado terem cometido "erros" no passado, como fazerem filmes para as bilheteiras e, agora, quererem ser consideradas, não pelas massas, mas pelos pseudointelectuais supostamente críticos de cinema. Um outro exemplo é a Kidman, mas como a acho linda de morrer, desculpo-lhe tudo.

Pois bem, eu cá amo tudo o que o Minghella faz. Para não falar do Pollack. E então, este filme passa sensibilidade sem ser sensível. Contrasenso? Nem por isso.

Para além da história principal que relata as sequelas da doença infecciosa que é o primeiro amor do meu Fiennes (e já cá vamos voltar), há uma dúvida metafísica que fica a roer os calcanhares do telespectador: com que então algumas das pessoas que compactuaram com as maiores atrocidades genocidas ocorridas nos campos de concentração durante a II Grande Guerra não sabiam ao que iam? Não se lhes pode atribuir dolo. Digamos que foram apanhadas de surpresa pelo Sistema e sentiram-se obrigadas a compactuar com ele. E com este filme, apercebemo-nos que todos podemos cometer erros gravíssimos com base na nossa inocência, ignorância, boa-fé. Talvez por isso se diga que de boas intenções está o Inferno cheio.

A nossa Winslet faz de orgulhosa ex-SS de Auschwitz e roça ali o abuso de menores. Está aqui a descrição da personagem. Nua e crua. Mas a coisa densifica e, acreditem ou não, ficamos a gostar desta monstrinha.

Em relação às sequelas do primeiro amor, que eu tão bem compreendo, fica a amargura de condicionar todo o restante futuro amoroso. Limita e orienta toda uma vida afectiva. A nossa aproximação ao mundo.

Amei...

Next moovie: Revolutionary Road ou a Overdose de Winslet

PS - Não tinha dito ainda, mas o Fiennes...epá, eu que não me pensava casar nunca na vida, aceitaria se ele mo propusesse. Com ele seria v...e eu...estaria lá.

Quem quer ser milionário?

2009-02-07T10:01:00.002Z

Bem, postas assim as coisas, anyone!

Mesmo que não se seja muito ambicioso, como é o meu caso, a ideia de poder passar umas férias durante um ano sempre à procura do Verão nos pontos mais recônditos deste planeta faz-me sorrir.

And yet, não jogo no euromilhões vai para mais de 3 meses, pelo que a probabilidade de vir a ser milionária decresce para um num zilião.

E perguntam vocês e bem: então e a riqueza interior, não conta?

Ah bom, dessa tenho eu para dar e vender! Conta, sim senhor.

Há uma riqueza da qual não tenho falado muito ultimamente. Talvez porque tenha enchido os bolsos dela nos últimos tempos. Sinto-me como o camelo quando vê oásis e desata a beber água como se não houvesse outro oásis num espaço de duas semanas onde pudesse ressarcir a sua sede.

Falo da riqueza impagável de "ter" um homem, ou melhor, um Homem, com tudo o que isso traz de bom. Por enquanto, nenhuma desvantagem. Bonito, cheiroso, bem falante, boa pessoa, abnegado, bem disposto, disponível física e emocionalmente e, a cereja no topo do bolo, um homem que acredita na Fidelidade e no Amor. Já vos disse que a cereja é o meu fruto preferido? Logo a seguir está o morango e o figo e, só depois, a laranja, para desgosto do meu Pai e gáudio da minha Mãe (que adora que eu adore figos para poder desculpar-se comigo quando, na realidade, foi ela quem azcabou com eles).

Bom, perante esta montanha de tesouro, uma pessoa sente-se naturalmente overwhelmed.

- Minhá nóssá, tudo isso? - perguntamos - só prá mim?

E diz Deus, sentadinho no seu trono com o cotovelo apoiado no braço da cadeira e um ar de aborrecimento:

- Sim, querida, só prá você!

E nós (plural majestático que representa o meu coeficiente de cagaço e Eu), temos medo. Muito medo. Medo de não estarmos a ver bem a coisa. Medo de perdermos este estado de graça. Medo de descobrirmos que, afinal, não há estado de graça nenhum.

O mais engraçado nesse medo conjugado com a nossa experiência de vida, é que já não nos impede de dar um passo em falso, de nos atirarmos do abismo sem páraquedas. Tateamos o futuro e entramos de fininho. Se correr mal, ter-nos-emos sempre a nós mesmos.

Tenho medo, sim, mas nunca hei-de fugir do Bom por conhecer.

E por isso, de mão dada com o futuro, desafiei-o para sermos ambos milionários durante 119 minutos, num cine teatro perto de si.

Rimos, contivémo-nos, sofremos e adorámos o filme.

Lathika e Jamal, um amor de crianças que perdurou.

Há pessoas que merecem mais ser Ricas do que outras. E Jamal, por ser infinitamente bom, merece-o do princípio ao fim.

Não creio que venha a ser um vencedor na noite dos óscares (exceptuando-se na banda sonora, para mim, fabulosa), mas também, os óscares valem mesmo para quê?

The Meaning Of Life and Therefore of Death

2009-02-05T11:30:00.004Z

Trata-se de um entrevista a um conceituado estudioso das questões do auto-conhecimento, que me enviou o C, o tal que é lindo de morrer.

Este senhor parece ter-me roubado os pensamentos.

Biografia em Português do Brasil

"Robert Happé nasceu em Amsterdã, Holanda. Estudou religiões e filosofias na Europa e dedicou-se desde então a descobrir o significado da vida. Estudou também Vedanta, Budismo e Taoísmo no Oriente durante 14 anos, tendo vivido e trabalhado com nativos de diferentes culturas de cada região onde esteve - Índia, Tibet, Camboja e Taiwan.
Em seu retorno à Europa, sentiu necessidade de compartilhar o conhecimento adquirido e suas experiências de consciência. A partir daí, trabalhou em várias universidades, e tem trabalhado continuamente com grupos de pessoas interessadas em autoconhecimento e desenvolvimento de seus próprios potenciais como seres criadores.
Desde 1987 vem compartilhando informações em forma de seminários e workshops em países da Europa, na África do Sul, nos EUA, na Austrália, e no Brasil.
Seu trabalho é independente, estando desvinculado, sob todo e qualquer aspecto, de organizações religiosas, seitas, cultos e outros grupos." in http://www.roberthappe.com/

Esta coisa dos Desafios

2009-02-04T10:32:00.003Z

Foi-me proposto pela Missanguita um desafio, composto por:

- Passar o desafio a outras pessoas. Essas pessoas terão de:

- Escrever as regras do desafio

- "Linkar" a pessoa que enviou o desafio

- Contar 6 factos aleatórios sobre a vossa pessoa

- Passar o desafio a 6 blogues

- Ir aos blogues nomeados avisar

Ora, 6 factos aleatórios acerca de mim:

# 1 - Um belo dia, tinha eu 8 ou 9 anos, fomos comemorar o aniversário de alguém, que não me recordo ao certo, à Portugália. Ora, eu ADORAVA bifes da Portugália. Comi um e soube-me a pouco. Pedi aos meus pais autorização para comer o segundo. Após muitos protestos, nomeadamente da minha irmã, os meus Pais decidiram autorizar em jeito de teste. Contam os presentes que os meus olhos todos eles eram brilho. Mal cheguei a casa, o inevitável aconteceu e pronto, tive uma paragem de digestão. Hoje, continuo a adorá-los mas vamos muito raramente. Agora ando mais numa de Lusitana, mas acho que são fases.

# 2 - O meu Primeiro Amor era um rapaz 4 anos mais velho que eu que morava a 300 km de distância. Só nos viamos nas férias ou em raros fins-de-semana em que lá ia com os meus Pais. Para desgosto deles, namorámos uns belos 4 anos. Escreviamo-nos cartas TODOS os dias. Ligavamo-nos uma ou duas vezes por semana. Passávamos horas ao telefone. Um dia acordei e não era nada daquilo que eu queria. Terminei tudo. E ele reagiu da pior maneira. Deixou marcas que penso nunca virem a sarar.

# 3 - Fui 9 vezes operada aos olhos, sempre com recurso a anestesia geral, entre os 3 e os 12 anos. Era amblíope, míope, estrábica, astigmática (hipermetrópica), tinha uma ptose palpebral e, para apaixonar ainda mais os médicos, um síndrome raríssimo, o de Markus Gunn. Uma dessas operações, a última, foi uma cirurgia plástica para disfarçar as cicatrizes. Foi um sucesso.

# 4 - Vou ter 2 filhos com idades muito próximas, ambos de c-section. Talvez adopte mais um. Dois, se me correr bem a vida em termos financeiros. Antes de ter filhos biológicos, vou tentar apurar se o meu síndrome se propaga como mutação e quais as consequências disso.

# 5 - Acredito que a Morte é a força mais devastadora deste mundo, do terreno. Mesmo que se Acredite que as almas têm uma morada junto de quem mais amam. Mesmo que algumas das que nos amam, nunca deixarão de pairar sobre as nossas vidas terrenas para nos proteger e acompanhar. Assisti ao vivo e a cores a 6 mortes trágicas e impiedosas na minha vida. Nem por isso "treinei" o coração para deixar de a temer. Falo claro, da Morte em vida e da Morte em morte. A única Morte que não temo é a minha. Tenho Fé que o dia que Deus decidir levar-me será o dia certo, porque ponho o melhor de mim ao serviço dos outros (excepto rabujar com os meus Queridos Paizinhos). Estou convicta que a minha Memória persistirá.

# 6 - Os meus sobrinhos são o Sol da minha vida. Falo do Caco Ia, do Pisqui-pisqui e também da Perú Gordo. Os 3 fazem de mim uma pessoa melhor. And yet, a pessoa mais importante da minha vida? A minha Irmã.

Lanço o desafio a Filipa, S., April, A Oitava Estrela a Contar da Lua, Joana e Daniel Delcon.

Buttons Button

2009-01-30T09:16:00.003Z

Nunca disse isto com tanta frontalidade, mas a Cate Blanchet é a minha actriz favorita. Qualquer filme em que ela entre é uma garantia de que, no mínimo, é bom.

Só que neste caso, estamos a falar de um filme realizado por um dos meu favoritos, o David Fincher. Qualquer filme que ele faça é garantia de que, no mínimo, é bom.

No meio disto tudo, só há uma agravante: o Brad Pitt. Tenho uma embirração com o moço. Aquela cara de safado que o mulherio todo aprecia. Menos eu. Aquele corpo escultural de ombros largos pelo qual todo o mulherio suspira. Menos eu. Mim gostar de cérebro. Que fazer?

É por isso que o menino "bonito" tem feito um longo caminho na escala da minha consideração, desde o Se7en. Com altos (Fight Club, Babel, The Devil's Own) e baixos (Burn After Reading, Mr&Mrs Smith, Troy, The Mexican, Meet Joe Black, Legends of the Fall), mas foi desde então que tenho reparado em algumas boas escolhas que ele (ou os seus agentes) tem feito em relação à sua carreira. Só não gosto é quando ele se aproveita do facto de ser bem parecido para ganhar uns cobres, como quando ele se junta ao Clooney para fazer os Ocean's 11, 12 e 13.

Enfim, por favor, vão ver este filme. Levem um pacote de lenços, se forem de lágrima impossível. Levem um rolo industrial de papel higiénico, se forem de lágrima fácil. Levem uma companhia com quem não se importem de parecer que acabaram de assistir ao massacre de Santa Cruz e sobreviveram.

Foi tudo o que eu não fiz. Ainda por cima, ele ficou do lado do olho que chora. Como compete a um cavalheiro, foi discreto. Não se mexeu durante todo o filme e tinha acabado de fazer uma longa viagem. Não deu pelo passar das 3 horas. Nem eu, concentrada que estava em entender os contornos daquele Amor Incondicional.

O melhor do filme: a caracterização (se excluirmos o exagerado tamanho das orelhas em velhinhos) e a densidade emocional projectada.

O pior do filme: a Julia Ormond. Faz sempre dela mesma, só que desta vez, faz mesmo, incluindo rugas.

E com isto tudo, olho para ele e vejo Bondade. Já pensava que não fosse possível reconhecê-la quando a visse noutra pessoa, por viver descrente deste Mundo.

E vejo um homem que Cuida e Protege. Que é Verdade.

Ontem, apaixonei-me, I guess.

E quis mais daquela Brandura.

Bola de Canhão

2009-01-27T09:54:00.002Z

Still a little bit of your taste in my mouth

Still a little bit of you laced with my doubt

Still a little hard to say what's going on

Still a little bit of your ghost your witness

Still a little bit of your face I haven't kissed

You step a little closer each day

Still I can't say what's going on

Stones taught me to fly

Love taught me to lie

Life taught me to die

So it's not hard to fall

When you float like a cannonball

Still a little bit of your song in my ear

Still a little bit of your words I long to hear

You step a little closer to me

So close that I can't see what's going on

Stones taught me to fly

Love taught me to lie

Life taught me to die

So it's not hard to fall

When you float like a cannon

Stones taught me to fly

Love taught me to cry

So come on courage!

Teach me to be shy

'Cause it's not hard to fall

And I don't wanna scare her

It's not hard to fall

And I don't wanna lose

It's not hard to grow

When you know that you just don't know

Há pessoas que quanto mais longe estão mais perto ficam.

Que nos caem no estômago como uma bola de canhão.

Que jamais iremos esquecer.

Que nos visitam em sonhos.

Que nunca mais iremos ver.

Com quem nunca mais iremos falar.

Cuja voz ecoa no nosso cérebro em noites frias e dias cinzentos.

Às quais jamais iremos retornar...

Parabéns!

2009-01-25T11:11:00.004Z

É a frase do momento!

Comecei a comemorar ontem e a festança prolonga-se para hoje.

Ontem fondue no Bairro Alto, hoje mariscada na Ericeira.

Ontem vestido amarelo, hoje vestido amarelo (embora com uns adereços diferentes, dado que só o vesti umas míseras 5 horinhas).

Ontem amigos, hoje família.

Ontem caracóis, hoje bed hair (sim, bed e não bad).

Ontem mega maquilhagem, hoje cara lavada.

Ontem neura, hoje brilho.

Faz hoje 26 anos que a minha Mãe me colocou ao colo dela, numa manhã solarenga, ainda ambas vestidas de robe e chinelos (o dela branco com pequenas flores silvestres e o meu vermelho liso) e me fez olhar para o calendário com olhos de gente:

- Sabes que dia é hoje?

- Não...

- Hoje é dia 25 de Janeiro, o dia dos teus 5 aninhos!

Foi a primeira vez que tive noção dos dias e talvez o maior momento de ternura entre a Minha Mãe e eu!

Amores e Gatos

2009-01-19T11:21:00.002Z

Woohoo, ele gosta de gatos...

...tanto tanto tanto que pôs a minha de patas para o ar num piscar de olhos...

Primeira Vez

2009-01-11T10:50:00.004Z

Ontem, cheguei cedo à festa do C (o tal que é irritantemente bonito) e como não tinha comprado presente, decidi passar ainda pelo CC Campo Pequeno.

Fui. Estacionei. Criei estalactites no nariz durante o curto trajecto até lá. O caminho mais curto era de elevador. Desci. Dirigi-me à Bertrand, comprei-lhe "A Histótia do Amor" (já tive oportunidade de escrever neste mui nobre blogue a minha review sobre este livro) porque não havia nada do Gonçalo M. Tavares.

Quis fugir a sete pés dos livros de auto-ajuda (é a única coisa que ele lê these days). Pareceu-me boa ideia que lesse uma história simples e humorística.

Subi pelo mesmo elevador que desci. Só que, desta vez, ouve-se mesmo a engrenagem parar entre o Piso 0 e o Piso 1. Carreguei no botão do -1 a ver o que é que acontecia. Nada. Premi o botão de emergência. Atendem-me lá do outro lado, num tom de quem não está nada em emergência e até já corriqueiro. Expliquei a situação. Pediram que aguardasse. Foi o que fiz, calmamente encostada. Quem conhece o local sabe que os elevadores são panorâmicos. Os transeuntes passavam e olhavam com estranheza, mas nenhum se serviu de gestos para me perguntar "Coffee, Tea, Me?". Senti-me como Elefante em Zoo.

Pensei "Talvez seja a minha oportunidade de ouro para fazer um stripzinho...". Look but don't touch.

Passaram 2 minutos e lá desceram o elevador ao -3, onde me aguardavam com algum enfado. Pedi desculpa pelo incómodo, em tom sarcástico. E não é que me responderam "Pronto, agora só tem de subir ao primeiro piso". Os meus olhos lançaram the killing look that's written all over "Vai mas é".

Meus senhores, quando uma sinapse minha resulta em "Vai mas é" é porque o caldo está completamente entornado.

"Vai mas é" é a expressão abreviada de uma asneira grosseirona sem par comummente proferida pela adolescente benzoca-rebelde da outra turma de ciências da minha escola secundária, a Rita Wengorovius. Na realidade, ela dizia a quem lhe despenteasse um mísero cabelo VAI MAS É MAMAR UM GANDA C*R*LHÃO.

O Núcleo Duro, como nos chamavam, achava tanta piada à expressão (pela brutalidade) que passou a abreviá-la para um corriqueiro "Vai mas é".

Desde que fui concebida, que todos os dias da minha vida subo e desco de elevador. 31 anos depois, é a primeira vez que fico encravada num elevador.

Ao menos se tivesse companhia...

Afogada em trabalho

2009-01-10T18:40:00.002Z

Tanto, mas tanto, mas tanto, que ontem saí de lá às 21h30, hoje acordei às 7h30 e não conseguia dormir mais...tive de me pôr a trabalhar!!!

Damn...

To Do's b4 I die

2009-01-06T14:26:00.003Z

- Ser Mãe

- Acampar no Deserto

- Fazer o Expresso Oriente

- Ir à Terra do Fogo

- Dançar um Tango em Buenos Aires

- Ir aos saldos a New York

- Revisitar os meus queridos ozzies down under e desta vez ir à Tansmânia

- Fazer um Backpack pela Índia

- Comer uma sande na Muralha da China, sentada à chinês

- Passear de sombrero em cima de um burrico pela penísula de Yucatán

- Ouvir uma serentata em Santiago de Compostela, com os pés fritos da caminhada

- Fazer uma semana de desintoxicação num spa rodeado de floresta

- Mergulhar no Mar Morto

- Fazer um Cruzeiro pelas Ilhas Gregas sem vomitar uma única vez

- Aprender a velejar

- Comprar um colchão e uma cadeira de praia (todos os anos digo "É este ano que..." e nunca é)

- Receber uma massagem a 4 mãos

- Ter aulas de canto

- Ler todos os livros do Saramago

- Seguir todos os episódios do Equador (e gostar)

- Ter um pedaço de terra para cultivar com as minhas próprias mãos

- Comer doces de chocolate um dia inteiro

- Formular um desejo no Corcovado

- Oferecerem-me um anel Cartier

- Oferecer-me uns Jimmy Choo e um tailleur Chanel a condizer

- Morar numa casa em que se possa andar descascada o ano todo

- Conduzir um Ferrari durante 10 minutos

- Voltar a Roma

- Tomar um caffée sur la Place du Tertre apaixonada

- Organizar um Baile de Máscaras pelo Carnaval

- Acordar durante uma semana frente ao Mar

- Ouvir a minha criança a dizer "mamã" pela primeira vez

- Liderar uma equipa

- Cantar sozinha num Karaoke (e não ser um perfeito desastre)

- Coleccionar contas de viana suficientes para fazer um colar

De certeza que há mais coisas, mas agora não tenho tempo de as enumerar a todas...deixo aqui só um cheirinho...

Uma Passa...

2009-01-03T19:55:00.002Z

...só pedi uma coisa: Saúde.

Chorrilho Cultural

2009-01-02T21:14:00.004Z

Amália

Primeira vez que fui ao cinema com os meus Pais. Adorei. Eles tiveram desconto de sénior eu tive desconto do Millennium. Surpresa, o meu Pai comprou chocolates para todos os gostos: para mim e para ele negro 70% cacau e um Milka de amêndoas, claro está, para a Algarvia, Senhora Minha Mãe.

Confesso que não sabia da missa a metade. Não fazia ideia que Amália fosse tão sedutora e senhora do seu nariz. Por favor, internem é o Ricardo Carriço…

Aqui fica a letra do meu Fado preferido:

Não sei, não sabe ninguém
Porque canto o fado neste tom magoado de dor e de pranto
E neste tormento, todo o sofrimento
Eu sinto que alma cá dentro se acalma nos versos que canto

Foi Deus que deu voz ao vento,
Luz ao firmamento e deu o azul às ondas do mar
Foi deus que me pôs no peito
Um rosário de penas que vou desfiando e choro a cantar

Fez poeta o rouxinol, pôs no campo o alecrim
Deu as flores à primavera
Ai, e deu-me esta voz a mim

Se canto, não sei o que canto
Misto de ventura, saudade ternura e talvez amor
Mas sei que cantando, sinto mesmo quando
Se tem um desgosto e o pranto no rosto nos deixa melhor.

Foi Deus que deu luz aos olhos, deu o ouro ao sol e a prata ao luar
Foi Deus que me pôs no peito um rosário de penas que vou
Desfiando e choro a cantar.

Mama Mia

Pois, eu tinha de ir ver. Fui a uma espécie de cinema, a casa da Minha Mana, no Dia de Natal. Ora digamos que a Merryl “Streap” está uma doidivanas daqui de trás da orelha, o Collin Firth continua um senhor que só vistoq, a Miúda canta como um anjo, agora, por favor, internem-me o Pierce Brosnan, coitado… A única música que gosto dos Abba, já me foi dedicada a mim, ah pois é, e atende pelo nome de Dancing Queen (sim, e já tinha passado bem dos seventeen aquando da suprareferida dedicação).

Brideshead

Pois, calhou ir aos “mooves” com a minha amiga C e esqueci-me de o passar em revista aqui neste mui nobre blogue. Digamos que só descobri agora que o filme retrata uma série, isto porque calhou ter passado pelo blogue de Pedro Mexia, que muitas horas de entretenimento do dark side me tem proporcionado. O homem sofre e descreve-o tão bem que parece que aquelas palavras me foram arrancadas cá de dentro e postas em letrinhas obviamente mais masculinas, mas ainda assim, Minhas…

Brideshead. Sou fã da Emma Thompson (tirando quando decidiu enriquecer à custa do Schwarzenegger. Pois, Brideshead tem uma fotografia estupenda e uns cenários maravilhosos (eu digo isto sempre que num filme entra um segundo de qualquer paisagem italiana; calhou Veneza neste, em época de Carnaval). Mais um Romance Proibido (que é cá dos meus) entre uma católica e um ateu. A mim dá-me para chorar, que é que querem?

Becoming Jane

Ora já aqui tinha referido que gosto muito do actor principal, o James McAvoy? Aquele ar tímido-atrevido dá-lhe pinta e eu, com m*r*a da pinta vou-me abaixo das canetas. Pronto, e também gosto muita da mocinha, a Anne Hathaway, desde o Diabo veste Prada. O filme é sofrível. Aluguei-o num destes Domingos chuvosos, para ver no sofá mais a minha Luna. Ela adormeceu. Digamos de passagem que a minha Luna tira a barriga de misérias em termos de sono sempre que alugo um filme. Só que eu gosto muito da Jane Austen e daqueles romançalhões da antiga Inglaterra, em que se mistura amor e classes sociais e está tudo estragado.

Fool’s Gold

Mais uma incursão de Domingo à tarde pelo Blockbuster e pareceu-me que me o meu âmago me pedia paisagens de Verão e gajos semi-nus. Pois, fui ver o McConaughey mais as pernas da Kate Hudson. Está tudo dito.

O Quebra-Nozes

Ora, situando o estimado leitor:

A minha empresa patrocina o Teatro Municipal de Almada e, à custa desse mecenato, os colaboradores têm direito a bilhetes contadinhos, é certo, mas grátis (palavra mágica). Ora, época de Natal, o Natal é das crianças, sonho de criança, palavra puxa palavra – Quebra-Nozes.

Interpretado pela Companhia Nacional de Bailado.

Convidei a minha Mana, a pessoa que conheço em carne e osso que mais jeito tem para a Dança. Começou no ballet clássico e depois para a Dança Jazz e depois para o Sapateado. Chegou a fazer uns quantos saraus no Maria Matos a solo. Muito gostava eu de a ver dançar.

Confessei-lhe pela primeira vez na vida, no dia do Quebra-Nozes, Casse Noisettes en français (quem não se lembra do famoso livro escolar?), que o meu sonho teria sido o ballet, mas que, em pequena, tinha pedido a Mamãe que me respondeu, como a Excelente Mãe que é:

- O médico disse Natação.

Natação foi. Isso e um profundo desgosto por ver ambas as minhas Manas nos saraus do ballet e do jazz e eu, com uma técnica espectacular, qual Popov, e ninguém me ia ver nadar. Só mesmo Mamãe à(s) hora(s) dos treinos, e porque tinha de me trazer e levar. Mas em verdade vos digo: mesmo contrariada, sempre fui a melhor aluna dos meus professores. 14 anos de natação deram para perceber que:

# 1 – Competição não é para mim. Ou melhor, seria se me pusessem a competir com miúdas da minha idade. Na altura que comecei a competir, o professor achava que a minha técnica ia longe e inscreveu-me para uma corrida de 100 m costas (o meu melhor estilo mas o mais odiado também) com miúdas que já tinham maminhas e tudo. Eu, naquela altura, era um esparguete com pernas até ao pescoço…

# 2 – Mariposa não dá para nadar em piscinas de recreio. No mínimo, 25 metros. É que dá-se uma pernada e já se está a bater com a boca no lancil do topo oposto da piscina.

# 3 – Já me esqueci da viragem de costas (como deve ser, não é cá virar de barriga para baixo e toma lá vai disto, estilo viragem de bruços).

# 4 – O Clube Nacional de Natação em São Bento foi a minha primeira escola. Um dia destes, em contexto de auditoria, revisitei o local e deu-me uma coisinha no coração: Então não é que aquilo está espectacular? Na minha altura havia um tanque de 5x15 m para principiantes com 100 crianças ao molho e outra funda na qual nunca cheguei a entrar. Pais deste mundo, não ponham as vossas crianças a aprender a nadar com mais vinte crianças: nenhuma sai de lá a saber alguma coisa, tirando o proibido de saltar lá para dentro estilo bomba.

# 5 – A minha sorte foi uma matrícula num horário aparentemente normal (16h-17h) na Piscina dos Olivais que calhava mal à maioria dos Pais, dada a conjuntura horário de trabalho. Fui calhar a uma “turma” onde era a única. O Profe era namorado da Profe de Português da minha irmã. Engraçou comigo. Começou por colocar-me a nadar nas funduras. Ensinou-me os truques todos. Eu adorei aqueles anos. Mas foi tudo sempre muitíssimo solitário.

# 6 – Com a idade da parvoeira, decidi passar de cavalo para burro e ir nadar na piscina e no horário em que os meus amigos andavam: club tap, 15 metros, e eu habituada a 49,9.

Nunca mais me esqueço da cara do professor, quando me pediu para nadar o que soubesse, para ele aferir em qual das 4 pistas (lol) é que me punha: lenta, muito lenta, rápida ou muito rápida.

Eu fiz-lhe ali uma demo...

A cara dele quando saí, a explicar-me que eu devia nadar noutra aula, mais tarde, em que os miúdos estavam mais no meu nível e eu a explicar-lhe com muita diplomacia que primeiro, eu não era miúda, era adolescente e que segundo, eu nadava onde bem me apetecesse, neste caso, na turma dos meus amigos: o nerd, a dentolas e o gordão.

Nesse dia, no fim da aula, o Profe adorava fazer estafetas. Escolhia duas cabeças de cartaz e estes escolhiam o resto da equipa. Escolheu-me e a um rapaz alto e esguio que era, até então, o melhor daquela turma. O nerd não nadava nada, o gordão muito menos e a dentolas lá se ia mexendo, mas educação física nunca foi muito com ela. Mas eram eles a minha equipa.

Saltávamos de fora de água (só aí, dei-lhe uma avanço descomunal), depois os meus amigos (que nos puseram a perder) e nos finalmentes, eu e o Hot Shot. Ganhei-lhe fácil fácil, mesmo com o avanço que a equipa dele já tinha, em 3 pernadas.

Digamos que o destronanço do Hot Shot valeu-me 3 dedos entalados na dobradiça da porta do balneário e a admiração da minha equipa, que nunca tinha ganho nada dentro de água.

O nerd é, hoje-em-dia, o meu amigo B, doutorado pela Casa Sorbonne. A dentolas é a minha amiga I (que já não é nada dentolas, até faz muito sucesso nas camadas masculinas), inginheira química mestra das águas residuais industriais. O Gordão emigrou para Maxaxuxa, Bosta, onde exerce a belíssima profissão de professor na Universidade da Bosta.

Próspero Ano Novo

2008-12-31T12:13:00.003Z

Precisamente 150 posts depois do meu último post de 2007, cá venho escrever uma mensagem de Esperança. Mais do que dedica-la a todos os meus caros leitores, voto-a principalmente a mim.

2008 foi um ano de grandes mudanças. Profissionais. Afectivas. De Qualidade de Vida. De Re-hierarquização de Amizades. De Re-prioritização de Valores.

Apareceram novas pessoas na minha rede social: as meninas da Associação Recreativa, algumas colegas do novo trabalho e a minha Luna (é indiscutivelmente mais categoria pessoa que animal).

Desapareceram outras.

Em 2009, vaticino um ano de muito trabalho e muita poupança, mas cheio de alegrias e seguramente menos angústias.

Se puder, enfiar-me-ei numa redoma, da qual só sairei quando a tempestade interior se acalmar.

E sim, até nisso mudei...

Óculos

2008-12-30T18:16:00.002Z

Hoje esqueci-me deles na gaveta da mesa de cabeceira...estou tão vesga e ainda tenho tanto por fazer...

Tenham Misericórdia!

Em Repeat

2008-12-30T11:20:00.002Z

Há músicas que nos são apresentadas e que não conseguimos deixar de ouvir on and on and on.

Há uns aninhos, foi o que me aconteceu com esta...

Walk out into velvetNothing more to sayYou're my favourite momentYou're my SaturdayCos you're my number oneI'm like a dog to get youI want it up and onI'm like a dog to get youYeh, yeh, yeh, yehSunset only secondsJust ripe then it's goneGot no new intentionsJust right then it's goneCos you're my number oneI'm like a dog to get youI want it up and onI'm like a dog to get youYeh, yeh, yeh, yehI'll be there to meet youGetting down to greet youWalk out into velvetNothing more to sayYou're my favourite momentYou're my SaturdayCos you're my number oneI'm like a dog to get youI want it up and onI'm like a dog to get youYeh, yeh, yeh, yehCos you're my number oneI'm like a dog to get youI want it up and onI'm like a dog to get youYeh, yeh, yeh, yehHowl under the moonHowl under the moonYeh, yeh, yeh, yehHowl under the moonHowl under the moonYeh, yeh, yeh, yeh

E mais esta...

Dial up my number nowWeaving it through the wireSwitch me on, turn me upDon't want it baudelaireJust glitter lustSwitch me on, turn me upI want to touch youYou're just made for loveI need la la la la la laI need ooh la la la la I need la la la la la la I need ooh la la la laCoils up and round meTeasing your poetrySwitch me on, turn me up Oh child of VenusYou're just made for loveI need la la la la la laI need ooh la la la la I need la la la la la la I need ooh la la la laI need la la la la la laI need ooh la la la la I need la la la la la la I need ooh la la la laYou know I walk for daysI wanna waste some timeYou wanna be so meanYou know I love to watchI wanna love some moreIt'll never be the sameA broken heel like a heartI'll never walk again Yeah! I need la la la la la laI need ooh la la la la I need la la la la la la I need ooh la la la laI need la la la la la laI need ooh la la la la I need la la la la la la I need ooh la la la la

E agora, venha o Diabo e escolha a melhor destas para ouvir enquanto se corre (não, não voltei a correr, mas não tarda nada e vou palmilhar as praias algarvias em plena chuva).

O Livro do Momento

2008-12-28T23:27:00.001Z

Festas Felizes

2008-12-28T22:41:00.003Z

A melhor prenda do Natal inteiro: epá, os sapatos São Taborda lindos que a minha Mana me ofereceu. Roxos. A dar com o vestido de boneca, com um bruto de um decote que vou usar na noite de Passagem de Ano.

A pior prenda de Natal (sim, ok, era suposto agradecer tudo e mais alguma coisa, que as pessoas dão de coração, etcétera e tal, mas eu tenho de ser honesta): uma torre de chocolate.

[Epá, uma torre de chocolate? O que é isso?]

É uma espécie de pratos em inox empilhados em tamanho crescente no sentido céu-terra, espetados num eixo, todo ele também em inox que se coloca no centro de uma mesa a jorrar chocolate fundido, qual fontanário, sobre o que bem nos entender: fruta, bolachas, bolinhos, gelado.

E sim, eu sei que sou doida por chocolate e quem mo ofereceu também o sabe, mas um fontanário de chocolate está para a mesa requintada, como a mesa de marisco está para o casamento chic. E realço, just so you know, marisco está para mim como um threesome está para a Rainha de Inglaterra: só na mais absoluta das intimidades, no mais absoluto segredo e com as pessoas mais discretas do Planeta. Sublinho ainda que ambas as últimas frases poderiam constar de uma PGA.

Bom, voltando ao pavor do fontanário, ainda nem o desembrulhei por completo. Olhei para aquilo e aquilo despertou na minha líbido algo inominável num blogue de bom tom como este.

Recebi do meu Menino Jesus uma pulseira em pérolas roxas (apenas mais um pequeno apontamento), da minha Mãe uma cadeira em pele igualinha à da cama para substituir a da casa de jantar que coloquei no meu quarto a servir de empilhador de roupa durante a semana, do meu Pai uma peçinha linda para a minha pulseira Pandora, um filme sobre os Neveiros do Coentral (esta história eu conto some other time), um creme de mel para a minha doce pele, um cachecol à freak espectacular para usar com o meu novo hairstyle, um conjunto de taças de sobremesa, um colar com pedras semi-preciosas para esta preciosidade, uns brincos Pedra Dura absolutamente originais, um maravilhoso fondue de chocolate, 6 taças de sobremesa e...tan tan tan tan...um tímido mas significativo presente: AQUELA sms.

Ui...isto promete!

Na realidade, o que eu vim aqui dizer foi que este Natal soube-me mesmo a Natal: com direito ao Marisco, à Carne de Porco à Alentejana, ao melhor Arroz Doce do Mundo e ao Ensopado de Galo do dia de Natal...

Ensaio sobre a Lucidez

2008-12-22T18:29:00.003Z

Tratando-se de uma continuação de Ensaio sobre a Cegueira, consigo subentender o fio condutor, não na vida daqueles 7 condenados, mas na podridão a que a humanidade consegue descer.

Um Presidente da Câmara compassivo, um Presidente da República com sede de poder (parafraseando, só corta fitas e faz discursos), um Primeiro-Ministro "trata-me disto", um Ministro do Interior maquiavélico, um Comissário com bom coração.

Entende-se, ao longo do desenrolar da trama, que neste mundo em ninguém se deve confiar.

Penso ter descoberto a razão pela qual amo a escrita de Saramago: ele fala com as palavras que os meus Avós usavam quando eu era minúscula. Pérolas como "avonde", "cautela", construções frásicas bizarras como as deles, quase todos analfabetos. Tenho tanto medo que esse tempo antigo se perca com a morte de Saramago, quase tanto medo quanto aquele que tive quando vi extinguir-se, uma a uma, a chama das vidas dos meus tão estimados Avós.

De qualquer forma, o livro acaba como as músicas dos Kaiser Chiefs: sem ninguém esperar.

Um dia, também eu gostaria que alguns dos meus votos em branco fossem expressão do descontentamento geral. Um dia, gostaria que a Anarquia fosse, sem sombra de dúvida, o "regime" por excelência.

Mas Anarquia, no senso comum, é tão pejorativo, que vos convido a ler e a alcançar uma nova visão sobre o assunto, uma mais informada, que não vos dê um calafrio espinha acima.

Em Ensaio sobre a Lucidez entende-se que o povo viveria bem num sistema anárquico. Os-que-mandam é que não aguentariam tanto respeito, tanto civismo e teriam, como as personagens, de sabotar cada gesto grande e generoso, causando o pânico, o medo, a derrota desse "sistema" perfeito de respeito pela liberdade.

Ninguém faria mal a ninguém. Nem mesmo sem ser "por mal".

Às Vezes o Amor - Sérgio "Gordinho"

2008-12-22T11:33:00.002Z

Ia eu contente e feliz, de óculos escuros na minha bomba, a atravessar a ponte e a desviar-me das músicas horrendas de Natal que povoam as rádios deste País por esta altura, eis se não quando...

Que hei-de eu fazer
Eu tão nova e desamparada
Quando o amor
Me entra de repente
P´la porta da frente
E fica a porta escancarada

Vou-te dizer
A luz começou em frestas
Se fores a ver
Enquanto assim durares
Se fores amada e amares
Dirás sempre palavras destas

P´ra te ter
P´ra que de mim não te zangues
Eu vou-te dar
A pele, o meu cetim
Coração carmesim
As carnes e com elas sangues

Às vezes o amor
No calendário, noutro mês, é dor,
é cego e surdo e mudo

Às vezes o amor
No calendário, noutro mês, é dor,
é cego e surdo e mudo

E o dia tão diário disso tudo

E se um dia a razão
Fria e negra do destino
Deitar mão
À porta, à luz aberta
Que te deixe liberta
E do pássaro se ouça o trino

Por te querer
Vou abrir em mim dois espaços
P´ra te dar
Enredo ao folhetim
A flor ao teu jardim
As pernas e com elas braços

Às vezes o amor
No calendário, noutro mês, é dor,
É cego e surdo e mudo

Às vezes o amor
No calendário, noutro mês, é dor,
é cego e surdo e mudo

E o dia tão diário disso tudo

Mas se tudo tem fim
Porquê dar a um amor guarida
Mesmo assim
Dá princípio ao começo
Se morreres só te peço

Da morte volta sempre em vida
Da morte volta sempre em vida

Às vezes o amor
No calendário, noutro mês é dor,
É cego e surdo e mudo

E o dia tão diário disso tudo
Da morte volta sempre em vida

...me lembrei do teu sorriso tão terno, de como disfarças quando ouves as conversas que tenho com outros enquanto tens as tuas, dos teus planos de fazer uma escada para as águas furtadas, dos teus olhares escancarados, do toque da tua camisola de caxemira...

Churrasco de Natal

2008-12-20T18:27:00.003Z

Pára tudo.

Pá-ra tu-do.

Hold your breath.

Estava eu na fotocopiadora quando no placard das notícias vejo um convite para o Churrasco de Natal. Chego ao meu open space e exclamo:

- Eilá, churrasco de Natal?!?!

Sou olhada com aquele olhar fulminante que as minhas colegas me emanam sempre que os meus saltos são superiores a uns míseros dois dedos. Só que desta vez não foi por isso.

Parece que é tradição lá na empresa. Há um conjunto de colaboradores que se juntam e organizam a festa com a Direcção de Comunicação e Imagem para todos os outros colaboradores da nossa e das restantes empresas do grupo. Somos mais de 1000 e ainda nem recrutámos para Angola.

Desde as 3 da tarde, hora a que cheguei do almoço, que os senhores do catering montaram dois enormes gingarelhos de fazer rodar os coitados dos porcos acabadinhos de matar e empalar e desatam a assá-los como se não houvesse amanhã.

Temia o pior. Durante a tarde, lembrei-me de fazer as fichas de identificação de resíduos com os respectivos códigos LER para colocar nos enormes contentores. O Churrasco era nada mais nada menos que no interior da oficina.

No interior da oficina...

Ainda bem que somos uma empresa conscienciosa. Os manobradores e mecânicos estiveram toda a tarde com a máquina de lavar o chão para que o cinzento da tinta epoxi brilhasse naquele evento. E brilhava.

Quatro enormes mesas feitas das bobines de cabo eléctrico dispunham o pão caseiro cortado às fatias, os refrigerantes, uma mesa só de tintol e outra só de doces de Natal.

Lá fora, um dos Directores de Obra da Electricidade esquartejava os porcos e assava "as chouriças", as maravilhosas farinheiras, as morcelas...

Um dos Administradores serviu-me de chouriço e o animal do Esquartejador colocou sobre o meu pão um pedaço enorme de carne (ainda se viam os pelinhos chamuscados) cheio de gordura.

Rezei 3 Pai Nosso e 4 Avé Maria antes de provar aquele atentado à minha integridade. Odeio matanças de porco, odeio carne com gordura, odeio comer com as mãos (até acho que nem o sei fazer, tirando para o marisco).

Demorei décadas a deglutir aquilo. Mas fi-lo. E com um sorriso na cara. O Patrão veio cumprimentar-me com dois beijinhos repenicados na face e um elogio rasgado à minha beleza.

Agradeci, como compete.

Estava lá a nata. Senti falta dos meus preparadores, do pessoal da unhaca cheia de cimento, do pessoal da vala e dos postes.

Soube no outro dia que, graças ao Administrador do Chouriço não fui parar permanentemente a uma obra na Refinaria de Matosinhos. Soube que ele disse "Não a vamos estragar já.". Eu acho que teria gostado, mas eles sõ vêem a casca.

Ao invés, decidiram dar-me a responsabilidade de passar a gerir a parte da Construção Civil em paralelo com a da Comunicações e Sistemas de Georeferenciação, a minha preferida.

Foi uma espécie de promoção na horizontal, salvo seja. Era o meu objectivo secreto, sobretudo agora que bámos alargar os horizontes da construção para Angola...

Não há mal que sempre dure nem bem que nunca acabe.

Gotan Project

2008-12-20T18:14:00.002Z

Tenho uma companhia fixa para os concertos a que vou. Gosto de ir com ele e com mais ninguém. Sei lá eu porquê! Mas apetece-me estar só com ele. Ele aprecia a música como eu, preserva o silêncio, está sempre bem disposto, dança como uma criança que não se sente observada.

Gosto de ir com ele e só com ele.

Desta vez, falei-lhe deste, ele disse mata, eu disse esfola "Eu compro os bilhetes!".

Para verem o meu estado de cansaço, adivinhem lá quem se esqueceu de comprar bilhete para ele....

Não sei que me deu, estava convencida que tinha comprado dois (ele às vezes adianta-se e não é a primeira vez que compro só para mim). Ontem descubro que não...comprei só um.

Hoje, feita doida, procurei na Fnac: esgotado. Procurei no Campo Pequeno: esgotado. Só mais uma tentativa: à boca da urna.

Rezem por mim, porque se não há nenhuma alminha a vender a um preço razoável, eu suicido-me, mas antes, entrego o bilhete nas mãos dele...

Estou tão cansada, Meu Deus.

Já só faltam uns diazinhos para umas mini-férias...

(Escuso-me de dizer que são bem merecidas - isso já o sabem ustedes)

Rembrandt

2008-12-16T10:11:00.002Z

Pessoal, eu não sei quanto a vocês, mas este fim-de-semana já sei onde vou no Domingo à tarde...

...Museu Nacional de Arte Antiga...parece que há por lá novidades...a primeira vez que Rembrandt põe o coto no nosso belo País à beira-mar plantado...

Eu vou, mas antes deixo-vos com o meu preferido, A Meditação do Filósofo.

In Praise Of...

2008-12-15T14:31:00.002Z

...the most Gentle of Men!

You are the bravest man I've ever met

You unreluctant at treacherous ledge

You are the sexiest man I've ever been with

You, never hotter than with armor spent

When you do what you do to provide

How you land in the soft as you fortify

This is in praise of the vulnerable man

Why won't you lead the rest of your cavalry home

You, with your eyes mix strength with abandon

You with your new kind of heroism

And I bow and I bow down to you

To the grace that it takes to melt on through

This is in praise of the vulnerable man

Why won't you lead the rest of your cavalry home

This is a thank you for letting me in

Indeed in praise of the vulnerable man

You are the greatest man I've ever met

You the stealth setter of new precedents

And I vow and I vow to be true

And I vow and I vow to not take advantage

This is in praise of the vulnerable man

Why won't you lead the rest of your cavalry home

This is a thank you for letting me in

Indeed in praise of the vulnerable man

Milagre

2008-12-08T14:53:00.004Z

Quantum of Solace

Oh, purfavore, mas o que era aquilo? Uma diarreia mental? Precisavam de dinheiro? Penso que ainda não tinha aqui expressado o meu profundo desagrado pelo facto de terem substituído um canastrão por outro ainda maior.

O papel do Double-O-Seven era suposto ser desempenhado por um homem viril, experiente, educado mas sobretudo sarcástico, altivo, sedutor. That Craig guy, não passa de um colchão de praia. E quem me conhece bem sabe também da minha profunda aversão por homens musculados. E sim, o Daniel é só um colchão de praia: insuflado, vinil-like. Até as perseguições e lutas são mais Rambo-like. Falta-lhe Inuendo. Flair.

Era suposto o nosso Bond não deitar uma pinga de sangue, não suar, enfim ser um Gentleman. Para além do Craig que condiciona todos os meus sentidos, ainda há o pior do filme: o argumento. Já nem a música é boa. Já nem a Bond Girl é breathtaking. 007 sucks.

28 dias

Acabei de ver no AXN um filme, 28 dias (bem sei que um assunto está sequenciado com o outro, mas uma coisa não tem nada a ver com a outra). Este era um mainstream com a nossa namoradinha dos States, Miss Sandra Berloque. E não é que gostei? Acerca de uma alcoólica num processo de reabilitação. Sem lamechice.

A Minha Primeira Bebedeira

Pois, e por falar em álcool, nada melhor que falar-vos da minha experiência. Ontem, jantar no Paparucha, boa carne, bom vinho, boa companhia. Não, vamos antes recuar um bocadinho.

Pais no Algarve. Fim-de-semana de soltura. Pelo menos d’antes era assim. Convidava os amigos para minha casa, fazia um belo de um jantar. Usava o faqueiro que só se dispõe para as festas de anos. O serviço pintado à mão. E pintado à mão significa duas coisas: nada de máquinas de lavar e morte certa em caso de quebra. Com os Pais fora, fazia tudo o que não devia lá em casa. Depois, eles chegavam e sabiam só de olhar para a toalha na tulha. Nunca me dei ao trabalho de esconder nada. Só não avisava. Já bem bastava o sermão do depois.

Hoje, Pais fora significa que tenho que pensar em todas as minhas refeições e nas horas a que as vou tomar, se é que as vou tomar.

O problema é que o Sair Para a Desbunda estraga todos os nossos horários.Festa de anos de M. Jantar no Paparucha. Estou frita, pensei. Não só estava a chover cumó caraças como tinha acabado de sair do cabeleireiro com aqueles canudos perfeitos. Damn it. Desta feita já não tinha boleia, o que significava que tinha que acontecer um Milagre. O milagre de encontrar um lugar mesmo ao pé do restaurante.

Como de costume, sempre que peço algo aos Senhor Meu Deus, esse algo tende a nunca acontecer. Deus, por favor, não leves a minha Avó. Deus, por favor, nada de ceifar o meu Primo. Deus, por favor, acaba com as discussões entre eles. Deus, por favor, dá-me uma vaga em Medicina. Deus, por favor, make him stop. Deus, por favor, não leves a minha Avó. Deus, por favor, estende os teus braços nos dele e dá-me só um abraço.

Portanto, estacionei em frente à Escola Politécnica. Tinha sapatos de camurça abertos à frente(somehow, camurça e chuva não vão bem juntos), não tenho guarda-chuva, não me apeteceu levar um casaco no mínimo impermeável. Cheguei ao restóran que nem uma Lady. Tirei o meu chapéu da chuva, o rímel estava intacto, soltei os caracóis.

Sentou-se à minha frente o C. O C anda desesperate to get laid. Vê-se a milhas. E tem aquele tipo de gostos que me irrita: dança kizomba, fala espanhol irrepreensivelmente (o que num restaurante argentino mete nojo), é de civil, lê livros de auto-ajuda (eu também, mas não falo disso over dinner com alguém que conheci há dois dias) e deve gostar de AC/DC. Nunca perguntei, mas só pode. Divorciou-se e é Pai de uma menina de apenas 8 meses. Fala imenso da ex.

Epá, desculpem lá, mas acho que o que me irrita mesmo é que ele seja bonito. Irrita-me. Porque é que um homem bonito como ele é tão óbvio? Enfim, mas fartei-me de falar com o meu P, mesmo ali ao lado, a comer comida saudável. E eu, na desbunda da Papa Assada cheia de natonga e da coca-cola. Bebi só um copinho de vinho. Epá, espera lá, a gaja bebeu coca-cola com vinho? Sim, one sip of this one sip of that. Ah, e também havia água.

Acabando o bolo e a romaria ao multibanco fui sentar-me na ponta oposta, junto a ele, A e a SNN. Em 5 minutos percebi que A encontrou a sua cara-metade: SNN dizia que “Ya, o Aya não é assim tão fixe, curto mais o do Picoas”.

Feitos um para o outro. O melhor é apressar-me para comprar o vestido para o casamento. Para picar, disse a A que tinha a prenda da B e que me tinha esquecido de lha entregar no outro fim-de-semana em que estivemos todos juntos. SNN não foi. Quer-me cá parecer que ya, ela curte bué do A mas a B vem no pacote e essa parte, ela já não curte. Mas ele lembrou-se de me picar também:
- Então, quando é que vamos ao tal japonês?
(Deixa-me cá lançar a escada.)

- Prá semana!
(Eilá, coragem! Chama-se a isto pegar o touro pelos cornos!)

- Não tou cá na próxima semana.
(Não estou a fazer-me de difícil, mas não posso mesmo.)

- Quando puderes então.
(Temos-a-vida-toda-pela-frente approach.)

Depois, pezinho de dança. Tinha ido de táxi, pelo que segurou o garda-chuva que cravei a A até ao meu carro. Lá fomos em amena cavaqueira para o Twins. Ui. Música anos 80 e depois, mais lá para as 5 da manhã, martelada comercial. Passou Fragma. Lembrei-me do cd que D me gravou com um Mix de músicas que o faziam lembrar-se de mim. Aquele cd foi tudo o que tive durante 3 anos. Isso e uma carta. E reza assim:

If you're gonna save the day

And you're hearin' what I say

I feel your touch

Your kiss, it's not enough

And if you believe in me

Don't think my love's not for real

I won't take nothin' less then a deeper love

Let me tell you

You, no I,

I need a miracle

It's more physical than

What I need to feel from you

Tell me that you understand

And you'll take me as I am

You'll always be the one to give me everything

Just when I thought no one cared

You're the answer to my prayer

You lift my spirits high

Come on and rescue me

Bebi uma caipiroska. Outra cola. Os pés doíam. Time to go. Queríamos enfiar R num táxi, depois de 2 copos partidos no chão. Há pessoas que não sabem mesmo beber. Pior é quando estas pessoas conhecem alguém que serve bebidas no bar. Aí é que o caldo se entorna.

Enfim sós, percebi pelo andar que ele estava tocado, but didn’t quite understand the extent of the damage. Trocava levemente o passo e gozava consigo mesmo. Fomos conversando até sua casa, duelo Nova-Técnico, ele a desculpar-se por ser a senhora a levá-lo a casa e não o contrário, porque nem ficava de caminho. Senti que ele estava verdadeiramente preocupado com o incómodo que me causava (que na realidade não era nenhum). Pedi que me desse um toque quando chegasse a sua casa. Fez ainda melhor que isso.

Hoje acordo com uma sms. Tomei o pequeno-almoço. Arrumei. Limpei. Esfreguei. Fui ao supermercado. Voltei. Pus-me a ver filmes. Uma fome descomunal apodera-se de mim.

Enquanto cozinhava, lembrei-me de pôr um som e beber um copo de vinho. Bebi dois copos generosos: um com a entrada e outro com o prato principal. Aterrei no sofá, atordoada. Fechei os olhos e tudo à minha volta rodava. Abri. Um torpor nos membros, uma sensação de relaxamento profundo. Vontade de rir. Pensei, so that’s what I’ve been missinng. E gostei. Fechei os olhos mais uma vez e, tarán, náusea. Resultado: não retive o jantar. Adormeci. Parecia-me tudo uma Twilight Zone.

Ao menos já sei a minha conta: menos de metade de uma garrafa, caso esteja de estômago vazio.

E querida AF, nada de mandar mail a gozar com o clone. Aqui a siamesa também tem direito à vida...

Descobrir

2008-12-01T21:23:00.002Z

É fantástico quando descobrimos uma coisa nova! Melhor ainda quando descobrimos essa "coisa" dentro de nós.

Descobri hoje que sou tímida.

Vá, não riam já. Sim, eu sou tímida. Bem sei que vos parece que sou a rainha da festa, que falo pelos cotovelos, que sei sempre o que dizer, como agir. Que por vezes até encanto com o meu génio social.

Mas essa sou eu ao natural, quando me sinto como peixe na água, quando não tenho nada a perder nem a ganhar, excepto a vossa simpatia.

Agora quando nos sentimos na mira das atenções de alguém, ou quando todos arranjam forma de nos deixar a sós, fico sem saber o que dizer, como olhar. Tenho a tendência horrível de sobrevalorizar o embaraço e desatar a fazer coisas.

Ficámos sós a assar castanhas ao lume. E eu queria tanto ter conseguido olhá-lo nos olhos. E dizer-lhe com o olhar que tenha esperança, que as guardas da minh'alma estão dispensadas para férias de Verão.

E como nestas alturas faço tudo ao contrário daquilo que sinto, disse para ocupar o espaço "Essas castanhas assim molhadas vão demorar alguns 23 mil milhões de anos a assar...".

Oh, God! Sou ou não sou tímida?

Obrigado por teres sido quem fostes...

2008-11-30T10:46:00.002Z

In 1953, when asked what she wore in bed, Monroe famously replied, "Why, Chanel No. 5, of course."

É incrível como algumas ideias conseguem ser ainda tão actuais...

Mais uma Aventura...

2008-11-28T18:45:00.002Z

Há quem faça um corte de cabelo radical, há quem mude de emprego, há quem espezinhe os amigos mais próximos.

A minha maneira de mudar é ocupando cada segundo de pensamento voluntário com um assunto completamente novo. E difícil. Quanto mais tempo demorar para entrar, mais gosto tenho.

Sim, vou voltar a estudar. Que nem doida. Já estou a preparar tudinho. Vou ficar endividada até à ponta dos meus longos cabelos durante uma eternidade. Avizinham-se tempos difíceis. 3 anos. Mas, in the end, sei que vou estar lá, entre os melhores!

Aqui fica um pedido de desculpas antecipado (sim, bem sei que desculpas evitam-se, mas...) pelo meu profundo egoísmo.

Terei menos tempo para estar convosco, Meus Sobrinhos, Minha(s) Mana(s), Meus Pais, Minhas Queridas, Meus Queridos, Minha Luna, Minha Casa.

Irei "quase nunca" ao cinema, em vez de "quase sempre".

Terei as unhas pintadas uma vez por ano (aliás, se as conseguir deixar crescer).

Terei cabelo de bruxa quase quase sempre (aí já podem perguntar sem que vos leve a mal "Vais varrer ou vais voar?).

Falarei cada vez menos de viagens e de livros (de literatura, claro).

Ficarei (ainda mais) vesga.

Se no fim disto tudo, ainda conseguir manter este meu cantinho, serei a mulher mais feliz do mundo.

Tudo o que restar depois deste furacão, é porque era mesmo meu!

Mais uma aventura...no mundo dos livros!

la Rosa

2008-11-23T18:56:00.003Z

Não me esquecerei. Desafiei-te para jantar com a graça de uma menina. Guardava uma na manga. Em boa verdade, tinha coisas combinadas, mas não me apetecia. Descartei-me atabalhoadamente. Não me levaram a mal. Respondeste à letra: nem esfusiante nem indiferente. Não me esquecerei.

Não, não me esquecerei. Aguardaste à porta do hotel. Abriste a porta à Princesa. Tinhas aquecido o banco só para mim. Mas a Princesa estava com os calores. Maduro. Confiante. Sabes o que queres e não desvias da rota. Estacionaste à porta, descontraidamente. Não me esquecerei.

Como poderia eu esquecer? La Mafia. la Rosa. Douro, pois! Ricotta e Rucola. Italiano, quando na realidade querias japonês. Guardei o trunfo nipónico para jogar em casa. Oh, não! Outra vez forro vermelho! Mas onde é que eles vão comprar estes fatos? Pediste licença para aliviar o pescoço. Sorri. O que passa na cabeça de uma mulher... Não me esquecerei.

Esquecer-me porquê? Tailândia. Massagem todo o santo dia a preço de chuva. Planos? Já? Conhecemo-nos há tanto e nunca reparei na bondade do teu olhar. O tecto ruiu. O seguro pagou. Um pomar aos 25. Ao contrário. Pode ser que lá voltemos...Não me esquecerei.

Esquecer o inesquecível? Ficou tarde tão cedo. Abriste caminho até mim. Suave. Jamais esquecerei.

Back into shape

2008-11-18T22:43:00.002Z

A Grande IV informa que acabou de tirar o Passaporte.

Não obstante, este Passaporte, o de Segurança, permite-nos laurear a pevide com relativo à vontade, não em países longínquos, mas sim em instalações de risco elevado como subestações de alta e média tensão, petroquímicas, papeleiras, and so ion and so ion. Tipo, tratamo-nos por tu, a instalação e eu.

Já não se aplica a máxima da Segurança: não sabe não mexe!

Aqui a vossa amiga confessa que já tinha saudades de um bom desafio: foi (para não variar) a melhor da turma e, pasmem-se, com um aproveitamento de 99%.

Damn it!

...onde é que eu estava com a cabeça...

Ensaio sobre a Cegueira - Parte II

2008-11-14T14:55:00.002Z

Em duas palavras: BRU TAL

[nota de edição: eu odeio a expressão “brutal”. Hoje-em-dia é tudo brutal. “Esta sopa é brutal” ou “Esta música é brutal” ou “A minha mãe é brutal”. Tudo isto quer dizer bom, óptimo, maravilhoso ou sinónimos. Com tanto adjectivo que a língua de Camões oferece mesmo ali, à mão de semear, e vão logo escolher o brutal…pelease]

Bom, dizia eu que o filme é Brutal. Estava certa quando escrevi no outro post que, mesmo sem o ter visto, estava já na shortlist de nomeados a Melhor Filme da Minha Vida. E este galardão não é atribuído assim, levianamente, por dá cá aquela palha ou do pé para a mão.

Era suposto que um filme fosse pior que o livro que lhe deu origem, excepções feitas a Dracula de Bram Stoker e a Lolita de Vladimir Nabokov. Ponto final. Para piorar as coisas, o livro em epígrafe é de um dos meus escritores favoritos.

Mas desta vez, para variar, o filme não é melhor nem pior que o livro: é-lhe tão somente Fiel. Não acrescenta, nem corta. Não tece considerandos. O realizador filmou factos. Podia até tratar-se de um documentário. O sumo, esprememo-lo nós. As metáforas do livro também estão lá. Cabe a cada um interpretá-las como bem entende. Se é que entende. Como no livro.

Por outras palavras, amei o facto do filme ser feito para pessoas inteligentes. Não há cá papinha feita.

Fiquei com vontade de repetir para reparar nos pormenores além primeiro plano. Passei todo o santo filme com o coração a saltar-me no peito. Vi poucos jeitos de o conter cá dentro, tal era o nó.

E quando se pensa que a sortuda é a Mulher do Médico porque vê quando mais ninguém consegue, eu diria, que sortudos os que cegaram! Porque não viram a miséria humana, a degradação crescente, apesar de a terem sentido. Infinitamente forte e bem interpretada por Julianne Moore, a personagem cola-se-lhe como segunda pele.

O Cão das Lágrimas, não o imaginava assim. É uma das cenas de Esperança.

O Velho foi magnificamente interpretado pelo grande senhor Danny Glover.

Esperava que o Menino e a desgraça fosse uma dicotomia melhor aproveitada, mas o Bem Comum perderia com isso. Respeito, portanto, a Visão. É por isso que ele é realizador e eu sou uma mera espectadora.

O Médico, não se consegue odiar. Tinha o Mark Ruffalo como actor de segunda, contracenando com Jennifer Garner e Reese Witherspoon em filmes de domingo à tarde. Provou estar à altura. Espero vê-lo em grandes filmes daqui para a frente.

O Gael Garcia Bernal, esse sim, conseguimos odiar. Mas odeia-se mais o Cego que sempre foi Cego.

Mas vão ver (com os vossos olhos e a vossa massa cinzenta) e contem-me tudo!

Se podes olhar, vê.
Se podes ver, repara.

E mais não digo!

[Ah, só mais uma coisinha: os críticos de cinema deste País de m*r*a, que em vez de sentirem um profundo orgulho, quando mais não seja por verem no genérico final um nome português e uma obra prima do Cinema, andam para aí a maldizer gratuitamente. Raistaparta estes ingratos! Deviam mas era ser empalados!]

E, agora sim, tenho dito!

Fascínio

2008-11-13T10:49:00.003Z

Desde miuda que sou doida pela Índia. Este fabuloso anúncio só veio encantar ainda mais O Sonho que tenho em fazer um backpack nos meandros deste Mundo Fantástico!

Um dia...

George Clooney

2008-11-12T17:08:00.004Z

Oh, Meu Deus! O homem é conhecido como o George Clooney do escritório do Cairo.

Sigur Rós

2008-11-12T11:45:00.003Z

Campo Pequeno. Ontem. (Está a tornar-se um clássico)

Primeira parte da inteira responsabilidade de um conjunto de 4 imberbes islandeses chamados For a Minor Reflection. 3 músicas fizeram a meia hora. Mas que 3 músicas! Intensas. Pulsantes. A alma da banda? O baterista. Asseguro-vos que todos os 4 dão o litro: acredito que apenas o baixista e o baterista não tinham as unhas a sangrar no final.

Confessaram nunca ter tido a casa tão cheia (éramos aí uns 4 mil). Estavam habituados a actuar para grupos entre 20 a 50 pessoas (not). Fizemo-los felizes ontem!

Responsabilidade social, o hot topic do momento, contaram-nos que envergavam t-shirts feitas pela mão de prisioneiros islandeses e que se encontravam à venda, juntamente com o seu cd, à saída do concerto.

Segundo Acto. Sigur Rós. Os meus Sigur Rós. Vieram apresentar o novo disco. Ninguém entende lá o que eles cantam. Eles também não. Inventam uma letra em hopelandic que, acompanhando a melodia, nos invade coração, pulmões e cérebro como maré viva.

É intenso, asseguro-vos. Foram 2 horas sardinha em lata, mas que valeram a pena o deitar tarde, estar em pé, ora com calor, ora com frio, ora envolta numa névoa de fumos diversos, ora estarrecida com aquela voz que nos aquece por dentro.

Não fazendo ideia do que dizem, faz-me pensar que a linguagem que exprimem é universal, como a do Amor (ou não, mas o Mundo seria um lugar seguramente melhor se nos fosse permitido expressarmos esse Estado d'Alma sem atenuações).

Aqui deixo uma das minhas preferidas que, infelizmente, não foi contemplada no alinhamento de ontem, Samskeity do "álbão" Heim.

São Martinho

2008-11-11T14:36:00.002Z

Atolada em trabalho, pois que só mexo os olhinhos e as mãozinhas para dar despacho às toneladas de assuntos que se acumularam durante uns míseros 5 dias que, por sua vez compõem uma semaninha, na qual estive tão ocupada com A Proposta para O Cliente, que não fiz mais nada a não ser A Proposta.

Hoje recebo um e-mail maroto a desafiar-me para mexer algo mais, mesmo em cima da hora do almoço.

Fomos a uma tasquinha perto do tribunal administrativo (estes advogados!!!). Partilhámos um belíssimo arroz de cherne com gambas. E ficámos combinados para choco frito next week.

No final da refeição, água pé e castanhas!

Aí é que me lembrei que hoje é dia de São Martinho!

Leituras Simultâneas

2008-11-10T16:56:00.004Z

Tourada

2008-11-08T11:14:00.006Z

Campo Pequeno. Ontem. Nove e meia da noite.

Vem-me à memória que é apenas a segunda vez que ali vou. A primeira, tinha uns 5/6 anos, para ver circo por altura do Natal. Odeio circo. Já naquela altura era visceral.

Comentei. Ele já lá tinha ido para ver tourada. Confessou até que houve uma altura que não apreciava, mas agora, com a idade, começava cada vez mais a fruir do espectáculo, em especial daquela parte mais justa que era a pega, a parte dos forcados. É mano a mano, dizia. O homem contra o touro.

Fiquei cega. Comecei a ouvir um zumbido nos ouvidos. Cheguei a pensar que estava a ter um ataque cardíaco. Ou um avc.

É que este assunto tem sido debatido cá nas minhas entranhas desde que me conheço como gente. Os meus quase pais e a minha quase Mana são aficcionados. Os meus pais não ligam. A minha Irmã não liga.

Mas eu ligo e muito.

Ohmessa! Não consegui vencer aquela vontade que tive de começar a disparatar com aquele absurdo. Digamos, que também não tentei com o afinco que a situação pedia.

Aproveito este espaço de opinião para expressar a minha. Doa a quem doer. Ofenda-se quem se ofender. Prometo que desta vez respondo aos comentários que aqui quiserem deixar. O assunto assim o exige. Vamos lá então desconstruir:

1) Ah e tal, é tradição

Meus Amigos, tradição vem do latim e quer dizer entrega, isto é, algo que se passa de geração em geração, um hábito, um uso. Se é tradição é porque vos passaram. E será perpetuada, se assim o entenderem, para a próxima geração.

Isto é aquilo a que se chama pescadinha de rabo na boca. Só é tradição porque vos passaram e só continuará a ser tradição se decidirem passar a outro e não ao mesmo.

Oferece-me dizer que também é tradição muçulmana a excisão feminina. Penso que aqui estarão todos de acordo que se trata de uma verdadeira atrocidade, para não dizer atentado à condição humana.

2) Ah e tal, não fossem as touradas e já não havia touros

Por muito que me custe, é a ordem natural das coisas. Ou queriam conviver com mamutes e dinossauros? Se o pobre bicho não se adapta às condições ambientais de hoje-em-dia, que fazer?

Uma coisa é andarmos atrás das tartarugas para lhes proteger os ovos dos predadores, com o objectivo de as devolver ao meio. Louvável.

Ou servirmos de "chulos" ou facilitadores das relações sexuais dos pandas porque são um animal tão, mas tão, mas tão preguiçoso que nem para o sexo arranja energia. O objectivo: termos pandas em zoos. Não tão louvável, mas enfim, sozinhos não se safavam lá fora.

Outra coisa bem diferente é andarmos a criar touros para depois os sacrificar numa arena para gáudio de uma minoria. Reprovável, meus senhores. Reprovável.

3) Ah e tal, mas a parte dos forcados é justa

Justa? I see. O homem (ou vários equivalentes em peso ao touro, serão 5, se não estou em erro) contra o touro. Se virmos a coisa como um momento isolado, até me pareceria bem.

O problema começa pelo facto do raio do contexto mudar tudo. O contexto em que, depois de 300 mil atrocidades inflingidas ao touro (umas que acontecem antes do touro sequer sair da ganadaria, outras durante o transporte até à praça, outras nos bastidores da praça, outras, as menores de todas, em praça pública) aí é que os Forcados têm tomates para enfrentar o touro (desculpem a expressão grosseira, mas estou mesmo revoltada). Mano a mano. Pois sim! Por essa altura, já o coitado do touro está cansado, irritado, abatido, conformado. Isso não é de igual para igual. Temos pena.

4) Ah e tal, mas depois da tourada o touro é morto sem sofrimento

É o mínimo. Mas não o matam para o comer, pois não? Matam porque andaram a torturar o animal por divertimento e depois ele já não está em condições para permanecer vivo sem ser ligado à máquina.

Também vos digo uma coisa: ser considerado espectáculo ver o touro morrer na arena, como em Barrancos ou em qualquer praçinha de toiros de meia-tijela em Espanha, é sinal de que as pessoas se divertem com coisas tristes. Faz-me lembrar os velhos tempos do escorbuto, em que as bruxas eram queimadas em praça pública ou os condenados decapitados (na melhor das hipóteses) à frente de homens, mulheres e crianças. E todos achavam muito divertido.

Ora, Graças a Deus, que se inventou a televisão!

Pronto.

Passado que estava este primeiro embate, e depois da discussão amistosa cujos argumentos colheram, ele guarda a viola no saco. Lindo menino.

Et aprés, 3 horas de puro deleite ao som de Melanie Pain que, digam lá o que disserem, é a alma do grupo. A minha preferida:In a manner of speaking. Bem e Killing Moon. Mas Dance with me também me leva. Para a paródia, Too drunk to fuck ou Human Fly.

Aqui vos deixo uma letra que podia ser minha:

In a Manner of speaking

I just want to say

That I could never forget the way

You told me everything

By saying nothing

In a manner of speaking

I don't understand

How love in silence becomes reprimand

But the way that i feel about you

Is beyond words

Oh give me the words

Give me the words

That tell me nothing

Ohohohoh give me the words

Give me the words

That tell me everything

In a manner of speaking

Semantics won't do

In this life that we live we only make do

And the way that we feel

Might have to be sacrified

So in a manner of speaking

I just want to say

That just like you I should find a way

To tell you everything

By saying nothing.

Oh give me the words

Give me the words

That tell me nothing

Ohohohoh give me the words

Give me the words

That tell me everything

Oh give me the words

Give me the words

That tell me nothing

Ohohohoh give me the words

Give me the words

That tell me everything

Toxic

2008-11-06T15:42:00.002Z

Aqui fica o meu guilty pleasure de hoje!

Aqui fica uma versão fora do comum.

Baby, can’t you see

I’m calling

A guy like you

Should wear a warning

It’s dangerous

I’m fallin’

There’s no escape

I can’t wait

I need a hit

Baby, give me it

You’re dangerous

I’m lovin’ it

Too high

Can’t come down

Losing my head

Spinning ‘round and ‘round

Do you feel me now

With a taste of your lips

I’m on a ride

You're toxic

I'm slipping under

With a taste of a poison paradise

I’m addicted to you

Don’t you know that you’re toxic

And I love what you do

Don’t you know that you’re toxic

It’s getting late

To give you up

I took a sip

From my devil's cup

Slowly

It’s taking over me

Too high

Can’t come down

It’s in the air

And it’s all around

Can you feel me now

With a taste of your lips

I’m on a ride

You're toxic

I'm slipping under

With a taste of a poison paradise

I’m addicted to you

Don’t you know that you’re toxic

And I love what you do

Don’t you know that you’re toxic

Don't you know that you're toxic

With a taste of your lips

I'm on a ride

You're toxic

I'm slipping under

With a taste of a poison paradise

I'm addicted to you

Don't you know that you're toxic

Intoxicate me now

With your lovin' now

I think I'm ready now

Intoxicate me now

With your lovin' now

I think I'm ready now

Dos encontros...

2008-11-06T11:39:00.003Z

Hoje faz anos o meu querido G.

Aliás, todo o santo mês de Novembro é pautado por aniversários porta sim porta sim, o que me faz pensar que os Pais destes amigos comemoraram bem o Carnaval.

Liguei-lhe logo de manhã. Estava difícil que me atendesse. Ainda pensei que estivesse de férias. Tentei uma última vez para o trabalho e tive medo que me atendessem em galego. Lá me atendeu, com aquela voz inconfundível:

- Tou?

- G?

- Biegas!!!!!!!!!!!!!!

- Vá lá, ainda conheces a minha voz...

- Como é que me poderia esquecer?

Estivemos perto de 3 quartos de hora na palheta. Fez-me recordar as horas que passávamos ao telefone e as décadas de conversa, esquecidos do mundo. E os milhões de mensagens trocadas.

Está feliz. Cheio de trabalho. A estudar à noite. Casado ao fim-de-semana. Está feliz.

Perguntou por mim. Cheia de trabalho. A gostar do desafio. É duro.

- Então e o resto?

- Tenho o coração feito em pedaços, mas o pior já passou.

- Oh, Biegas! Quando é que tu aprendes?

Todo ele é razão. Todo ele tem razão. Garantiu-me que ninguém podia passar a vida inteira a esquecer que tem um cérebro (per)feito para pensar como o meu e que, quer eu quisesse quer não, também eu ia passar a ter cativo no clube da racionalidade, mais dia menos dia. Ñinguém pode passar a vida inteira a perder. É como ser-se do Benfica, troçou.

Ri-me. Sempre soube como elogiar-me. Mas expliquei-lhe que quem mais perde não sou eu. Sentir assim é um privilégio. E não é para todos. Só se abandona assim de si quem conhece a força que tem.

- És tãs teimosa!

- Não, sou é Idealista. E tenho um Sonho, como o outro.

- E qual é?

- Que todas as pessoas sintam só por um dia, a Beleza que cabe no meu Sentir. Estou certa de que nunca mais ninguém ousaria voltar a contentar-se com o que era d'antes.

Ofereceu-me então o ombro. Para a vida.

W

2008-11-04T16:56:00.003Z

Nem a propósito do hot topic de hoje, ontem fui ao cinema ver Oliver Stone. Aprecio sobremaneira as visões do realizador e por isso, arrisquei-me à probabilidade de ir ver um conjunto de tristezas pegadas, ou não fosse o filme uma espécie de biografia desse - no mínimo - Senhor da Guerra.

Ia com uma boa expectativa: a minha amiga I já o tinha visto - e devo acrescentar que os nossos gostos para filmes são água e vinho - e confessou que tinha gostado. Achava que era uma visão um tanto ou quanto imparcial.

Imparcial é bom neste caso, pensei, porque, caso fosse enviezada, bastaria assistir a qualquer conferência de imprensa disponibilizada no You Tube e comprovar com os nossos próprios olhos o que já sabiamos há muito: que a inaptência deste senhor é criminosa. Não roça os limites. É.

Mas lá fui eu desafiada (penso eu de que, ou talvez tenha eu desafiado) ver com os meus próprios olhos essa ode à imparcialidade.

Com a barriguinha cheia de farffalle ai legummi della staggione e o espírito animado por meia garrafa de S. Miguel, lá fomos nós basicamente desidratar - alguém, por favor, dimensione a convecção forçada do ar condicionado daquela sala de cinema - durante 131 minutos, mais sete de intervalo.

Não vou contar tudo. Levanto apenas a pontinha do véu para o seguinte: há vários motivos pelos quais a monarquia é falível, um dos quais (se não o menor) tem a ver com hereditariedade desviante. Ora, se eu sou Rei porque a minha linhagem diz que sim, porque ja o meu pai o era, porque esta família é parente de outra que, por sua vez, se enquadrava na classe nobreza vigente, nada me garante que, de facto, tenha verdadeiras capacidades de governar. Até podia ter, dado que o Ser não se resume apenas aos genes herdados, nem apenas à educação, nem tão pouco apenas à personalidade. Mas não tenho. E já o meu pai também não tinha - mas sempre tinha um bocadinho mais que eu.

Golpe do destino, vai que o senhor acaba com o rabinho sentado na sala oval, prova viva que quando se tem estrela na testa vai-se longe.

O filme dá a conhecer ao mundo os dramas pessoais de W (Geo, para a sua inteligente mulher): o crescente desorgulho e desafecto que o Pai lhe dedicava, uma Mãe dura e crua, a dependência do alcoól.

Mas também lhe enfatiza as qualidades. Resumem-se à boa memória e ao bom fígado (que ninguém me tira da cabelça que os loucos anos destravados não vaticinem uma cirrose como motivo mais que válido para uma morte anunciada). Isso ou vai o Bin Laden, solta o Saddam e vêm contentes e felizes atrás dele, com a Interpol e os SS no seu encalço (perdoem-me o momento silly do dia).

Não basta um homem ser intelectualmente incapaz.

Estar à mercê de "conselheiros" motivados por interesses pessoais e pela vacina de crueldade que o mundo todo leva agora assim que nasce, é, sem sombra de dúvida, o congregar de maldições que só podiam dar no que deram: guerra pública e em directo, guerra velada, crise económica, tortura, negligência, ... (e estaria aqui gladly a vida toda, mas tenho que ir ali a um jantar dentro de 3 horinhas), ... .

Condoleezza é retratada como uma Mr. Burns, queixinhas e lambe-botas. Powell, pelo contrário, foi poupado ao escrutínio público da atribuição de dolo na questão Iraque, tendo sido interpretado com um ser dotado de uma visão humanista e sobretudo sensata. Um verdadeiro banana, no fundo. Não sei se engulo essa, mas vá, temos que pensar que é ficção. Como o sangue dos filmes...

E no fundo, W queria mesmo era ter sido quarterback...

...mas porque é que não o deixaram?????????

Dia de eleições

2008-11-04T09:39:00.003Z

Palavra curta que o tempo urge. Apenas para que fique em acta, que estou por Barack.

Quanto mais não seja por ser preto e ainda por cima descendente de muçulmanos.

Um tõiõiõimpõimtõim na história do país mais quadrado e mais progressista do planeta azul.

PS - No outro dia vi uma imagem num blogue qualquer que me fez rir como há muito não ria: um cartaz com a foto de Obama e as gordas "Vote em branco".

Peixoto

2008-11-03T18:50:00.002Z

Um passarinho contou-me que me espreitas aqui com muita regularidade.

Que te identificas com o que escrevo.

Que achas bonita a minha escrita.

Não consigo colocar em palavras a emoção que senti ao sabê-lo.

Acaso sabes que um cantinho do meu coração é só teu?

Mexican Jew

2008-11-03T11:52:00.005Z

Sábado, dia de anos do meu Ben, o meu cunhado, do nada, convida-me para jantarmos no Domingo. Parece que estava por cá um colega/cliente/parceiro estrangeiro a quem era preciso entreter.

Ao mesmo tempo que pensei "mas eu sou alguma p*t*, ou quê?" respondi-lhe "tá bem". A I antiga em oposição à nova. Pareceu-me que era importante para ele, a minha Irmã ficava feliz, e sempre ia poder exercitar my rusty very british accent. What the hell?

Era quase hora de me virem buscar. Estava eu em completo silêncio no meu sofázinho, com a mantinha pelos joelhos, entretida a escrever o post de ontem, a minha Luna a dormir e a suspirar, mesmo ao alcance dos meus carinhos. Juro-vos que a última coisa que me apetecia ontem era sair de casa.

Obriguei-me a levantar, tomei um duche rápido. Creme, perfume, sombra, rímel, baton, brincos, sapatos, casaco, mala. Espelho. Looking good! Voei no elevador.

A minha Irmã estava linda. Loira de vestido preto é sempre motivo de regozijo. Fomos buscar o Estrangeiro ao hotel. Típico gringo: chega e não oscula ninguém. "Ora vamos lá quebrar aqui o gelo", pensei.

Comecemos pela geografia. Era americano de San Diego, California. Filho de pais mexicanos, passou alguns anos na Cidade do México até regressar de vez a Seattle. Estudou Marketing em Londres e está de momento a trabalhar numa multinacional em Dublin, onde está também a frequentar o seu MBA. Importante será dizer que a Mãe era hippie nos Loucos Anos Sixties.

Passemos à gastronomia. Tacos. Mole. Enchiladas. Cuitlacoche. Guacamole. Burritos. Picante. Contou-me o segredo da spicy food: não é beber que ajuda a acabar com o fogo; comer pão é que é.

Fomos ainda buscar outro colega que já tinha conhecido antes, a sua casa, em plena José Malhoa.

Iamos ao japonês. Outros tempos e eu teria resistido, mas a I-prá-frente-é-que-é-caminho vê oportunidades e não obstáculos. Fui.

Já tinha experimentado aí umas 3 ou 4 vezes. A primeira, pela mão do meu querido D, ao Sakura. He knew his way arround. Pediu tudo sozinho e preocupou-se em pedir também teppanyaki. Gostei, mas a parte do peixe cru sozinho, sem arrozinho para disfarçar, não dá. A segunda vez na Austrália, outra vez teppanyaki. A terceira vez, em casa de amigos, de um take away em Telheiras. Não fiquei apaixonada.

Fomos ao Estado Líquido. Parece que há um sushi lounge no top floor. Passei quase todo o jantar entretida na conversa com o Mexicano. O que mais apreciei foi o facto de ele se ter confessado judeu reformista. É cá uma cultura! Discutimos as principais diferenças entre Cristianismo e Judeísmo, enumerámos as cerimónias. Nós temos 7. Eles têm 3. Se fosse pela quantidade...Eles rezam 3 vezes ao dia. Nós...praguejamos umas 30. Fiquei a saber que as meninas também têm direito ao seu bar mitzvah, mas têm outro nome que, se não estou em erro é "bat miztva". A diferença entre um tê e um érre.

Miso, sushi, sashimi, tempura, wasabi e mais umas especialidades. Vinho branco a acompanhar. Fomos comer a sobremesa noutra freguesia.

Acabámos a noite no apartamento do amigo. Trocei: "pensava que aqui só existiam escritórios e hotéis". É o único edifício habitacional...e pasmem-se, janelas enormérrimas espreitavam a nossa bela cidade. Uma casa onde os bibelots eram vinho e livros de engenharia...

"Bachelor", pensei.

No final da noite é que eu percebi que a música que o meu cunhado queria que eu desse não era ao judeu...

...3ª F tenho um date.

E é nisto que dá sair sem vontade: acabamos por conhecer pessoas interessantérimas e quem sabe, algo mais...

É só para aprendermos que de nada adianta ficar em casa enquanto a vida corre lá fora...

Um certo "je ne sais quois"

2008-10-31T22:17:00.010Z

Um post inteiramente dedicado ao bicho homem. E às generalizações abusivas. Apetece-me.

Antes de mais, sim, bicho. Porquê bicho?

Para nós mulheres, que nos esforçamos por entendê-los e, mesmo com muito esforço, e por mais inteligentes que sejamos, não conseguimos, ao fim ao cabo, consideramos o homem um bicho estranho.

Feito à nossa imagem (ou nós à deles, embora esta questão nos possa levar a outra dissertação noutro post que não este), da mesma carne, da mesma matéria, dos mesmos átomos pequeninos que lhes constituem as moléculas, que, por sua vez, lhes constituem a mesma pele e quase todos os mesmos órgãos, são, no essencial, muito diferentes de nós mulheres.

E eu, com a mania das igualdades, considerava-os só pessoas. Pessoas. "Normal", diria a minha amiga C com aquela entoação tão característica. Pessoas. Normal.

Não deixam de ser. Não os quero ofender. Sim senhor, são pessoas. Mas hoje são bichos, por absurdo. Hoje apetece-me provar a minha teoria recém formada por absurdo. Havia a forma directa, mas essa é uma verdadeira seca. Vamos ao absurdo?

Dêem-me então o braço, que eu guio-vos nos meandros do meu raciocínio tortuoso.

Passei a sexta-feira e o sábado a inquirir uns bichos desta espécie. Fiz-lhes as mesmas perguntas. Bem, perguntei muito mais a uns que a outros, apenas porque com uns me sentia mais à vontade que com outros para perguntar certas cenas de sua intimidade, digamos, sexual. Com os outros, fquei-me só pelas perguntas da intimidade mundana.

Pergunta # 1 - Como é que o bicho se apaixona?

Enganem-se minhas amigas se pensam que "aquele olhar", "aquela mensagem", "aquele toque" e todas as circunstâncias maravilhosas que vos rodeiam e vos fazem sentir nas nuvens querem dizer "estou apaixonado por ti".

Numa fase inicial, nenhum bicho está apaixonado. O coração do bicho não está por baixo da pele, do músculo e do osso? Então! O bicho quer dizer com "aquele olhar" nada mais nada menos que "quero saltar-te para cima". Ponto final. Make no mistake.

O bicho não se apaixona à primeira vista. Nem à segunda. Nem à centésima. Duvido muito que se apaixone pela vista. Hoje, duvido até que se apaixone. Que sinta. Vá, mas não vamos tão longe. Fiquemo-nos só por aqui.

O bicho não usa (muito) o cérebro. Isso é só para as horas livres, aquelas em que está a pensar no trabalho, no futebol, nos carros e vá, pronto, alguns espécimes poderão pensar até na imanência do ser. Mas nas horas livres.

A maior parte do dia, não se enganem, é em mulheres que eles pensam. Pensam? Passa-lhes pela cabeça.

Mas não estão a pensar em como foi lindo andar de mão dada convosco no meio da rua, como as vossas mãos encaixam bem, que bonita a mensagem que receberam na manhã seguinte, que quando se beijam ele deixa de sentir os pés no chão.

O bicho, na realidade, está mas é a pensar nas vossas mamocas. Ou nas de outra mulher qualquer. Isto, na melhor das hipóteses.

(lá estão vocês a pensar "ai mas o meu Amorzinho não é nada assim" ou "não, o Fofinho não é como a maioria dos homens" ou "lá está a ressabiada da I" ou "não podemos generalizar"). Whatever.

Amigas, hate to disapoint you, mas eles são mesmo TODOS iguais.

Oh, não! E agora? Que fazer com esta informação preciosa? Como contorná-lo? Como sobreviver a isto?

Pois, esclareço-vos já que não adianta de nada retardarem o momento em que entregam o ouro ao bandido. Isso só lhes faz exponenciar o prazer da caça à donzela (e caçar, está-lhe nos genes, é o que eles sabem fazer melhor).

Fazerem-no, para além de ser incrivelmente careta, porque na fase em que vocês estão, isto é, em ponto de rebuçado, também vocês desejam cair-lhes nas garras, é uma verdadeira estupidez. Negarem-se esse prazer em pleno século XXI? Por favor... Uma mulher não é de ferro.

E se uma mulher não é de ferro, do bicho então nem se fala. Oferece-me dizer que nem de m*r*a é. Mas não digo. Sabem a história dos 3 porquinhos?

Um sopro na orelha e já estão desarmados. Ou armados, depende da perspectiva.

But where was I? Ah, sim, como contornar a dura realidade.

# 1 - Joguem o jogo.

Os bichos são assim e vocês para aí a pensar que os podem mudar. Não podem. You just can't. Então, joguem o jogo, mas com astúcia.

Qual jogo? O do gato e do rato? Não, minhas queridas, o da sedução. Bem, vai dar ao mesmo. Se já sabem que "o que tu queres sei eu" e que o amor o mais certo é não vir depois, but still apetece-vos tirar umas lasquinhas, by all means do it...

# 2 - Não percam de vista o coração.

...however, não percam o vosso coração de vista nem por um segundo. Next thing you know, ele já não mora lá, na vossa cavidade cardíaca, quase no meio dos pulmões. Mudou-se para as mãos do bicho, de armas e bagagens. E nem deixou bilhete de despedida, o ingrato.

Um amigo querido um dia disse-me uma coisa que jamais esqueci e que se comprova mais verdadeira que a teoria heliocêntrica: nós apaixonamo-nos, não enquanto estamos com o nosso bem-querer, mas depois, sozinhos com os nossos pensamentos e recordando.

Segundo a teoria psicológica, o pensamento precede o sentimento. Usem esse poder. É só querer. Como?

Bem, se a maioria das mulheres for como eu, a seguir a um encontro "perfeito", tudo o que quer é ser esquecida pelo mundo durante uma década para poder relembrá-lo 347 vezes por dia sem interferências externas. Contrariem esta tendência feminina à fantasia, à recordação. Por amor de Deus, não se ponham a relembrar 347 vezes por segundo nas palavras doces que o bicho sussurrou ao vosso ouvido, na maneira incendiária como ele vos olhou nos olhos, no toque de veludo da sua pele.

Ocupem-se. De preferência tomem um comprimido dose de cavalo para dormir.

Ah, ah! Não vale uma ida ao cinema. Em vez de estarmos dentro do filme, estamos é a distrair os olhos enquanto pensamos no bicho. É ou não é?

Também não vale desportos solitários, como correr ou nadar.

O que vale mesmo é combinarem uma saída com um grupo de amigos animado, que exija a vossa presença de espírito. Ah, e esqueçam combinar com aquelas amigas(os) a quem contam (quase) tudo. Falar é meio caminho andado para sentir.

Um dia de cada vez. Sempre no presente. Esqueçam o passado. Evitem fantasiar futuro. Presente. Focus. Presente. O máximo de futuro que podem pensar é no que é que vão almoçar dali a duas horas.

Porque a vida ou o destino ou Deus (para os crentes) tira-nos o tapete mesmo antes de aterrarmos. Previnam-se.

# 3 - Façam tudo o que vos apetecer.

Não há receita. Acontece se tem de acontecer.

Por mais bombásticas na cama (ou mesmo no elevador), por mais inteligentes na sala de aula, por mais eloquentes no palanque, por mais ladies na mesa, por melhor lasagna que cozinhem, por mais amorosas que sejam com os vossos avós, por mais altruistas com os desfavorecidos, por mais stunningly beautiful, por mais sentido de humor, esqueçam tudo isso.

Nada disso conta. No fundo, nada conta a não ser "à hora certa, no sítio certo". Uma questão de mera sorte.

Mas não esperem que isso aconteça. E sobretudo, não se ponham a acreditar que tudo pode mudar de um momento para o outro.

O mais provável é que, passadas umas semanas em que tudo parecia correr bem, ou antes, em que vocês fecharam os olhos, condescendendo com algumas falhas que temos a tendência, digamos, estúpida, de perdoar, o bicho vos dê a conversa "um dois três" (abreviando, 123). E perguntam vocês o que é isto da conversa 123? Bem, conversa 123 é:

1 - Temos que falar.

2 - Não és tu sou eu.

3 - Vamos dar um tempo.

Aposto que ao longo da vossa vida, pelo menos uma vez, já deram ou levaram com a conversa 123. É mais velho que o cuspir na sopa.

Então, o que esperam? A conversa, mais dia menos dia, vai chegar. E não há nada que esteja ao vosso alcance para o evitar.

Aproveitem ao máximo o bicho enquanto o têm por perto, porque nada dura para sempre.

É que depois o bicho começa a sentir-se sufocado, com tendência a fugir-vos das mãos que nem lesma ensebada, a não atender o telefone à primeira, a demorar 5 dias para vos responder a uma simples sms. Sintomático. Típico.

O bicho domina com mestria a arte de not getting caught. O melhor mesmo é aprendermos também a fazê-lo: a nossa saúde mental agradece.

E quando se apaixonam, nem eles sabem bem dizer como é que foi ou porque é que foi. Alguns responderam-me que "é tipo uma dor de barriga; não, não é dor, é uma sensação esquisita". Achei querido, como uma criança de 5 anos a descrever uma gastroentrite.

Os outros responderam que foi com o tempo e quando repararam já lá estavam. Lamento desapontar-vos mas a isso não se chama apaixonar; chama-se antes amar ou consentir.

Os meus escopriões preferidos, como racionalizam tudo, devolveram-me a pergunta com "o que é isso do apaixonar?". Está tudo dito, não está?

Pergunta # 2 - O que é que o bicho faz para lhes cairmos nas garras?

Resume-se tudo a uma questão de cenário. Segundo os inquiridos, montar o cenário é dizer, por exemplo, que se foi surfar. Surfar tem cenário.

Ou vestir aquela t-shirt porque é um "ganda" cenário.

Pensava eu que eles não se esforçavam por isso. Mas o bicho monta a armadilha, ou melhor dizendo, o cenário. Se não vejamos:

# 1 - O bicho age no momento certo e gere as nossas expectativas como um MBA. Se fomos tomar um café, mal acabamos de pôr a cabeça no travesseiro, o bicho manda uma sms recheada de galanteios irresistíveis. Se vamos ao cinema, o bicho abre-nos a porta, ajuda-nos com o casaco e ainda escolhe o melhor lugar para nós. Se vamos jantar, discretamente paga a conta. Amigas, evitem tudo isto. Evitem responder a provocadoras sms, sejam proactivas. Liderem. Paguem a conta se for preciso. Mostrem-lhes quem manda.

# 2 - O bicho faz a barba (comigo, digamos que prefiro barba de 3 dias, portanto não colhe).

# 3 - O bicho põe perfume (comigo, digamos que ADORO um bom perfume mas como a pituitária é apurada, consigo distinguir o odor natural, esse sim, muito mais importante).

# 4 - O bicho escolhe a roupa. Sabe o que lhe fica bem e, pior que isso, sabe pelo nosso estilo que estilo deve adoptar (comigo, digamos que aprecio sobremaneira o sense of style e a adequação ao uso. O importante é terem pinta...em todas as circusntâncias).

# 5 - O bicho escolhe o melhor boxer da gaveta e se for preciso, ainda se chateia com a empregada ou com a Mãezinha, no worst case scennario, se aqueles boxers que lhe ficam a matar ainda não estão lavados (comigo, slip é factor de exclusão, e bichos deste mundo, se me estiverem a ler, saibam que mulher que se preze prefere boxers ou nada, não necessariamente por esta ordem).

# 6 - O bicho das duas uma: ou leva cd's se o território é chez nous ou escolhe a banda sonora se estamos chez il. Either way, ou não confia no nosso bom gosto e, pavor, leva o dele, ou supõe que nos vai dar uma lição (comigo, bebés, não vão longe; se há coisa que não me consigo abstrair é dos sons e se o som não me apraz, tá tudo estragado).

# 7 - O bicho, se estiver em vias de extinção, tece uma teia de palavras. Aqui é que a porca torce o rabo. Pode até nem as ter ensaiado, mas a Palavra, comigo, leva-me na certa. Não há nada melhor no mundo que conversar, exprimir ideias e absorver outras, colocar em palavras tudo e mais um par de botas. E se o bicho happens to have accurate sense of humour e me consegue pôr a rir à gargalhada em 3 tempos, é rezar a Deus para que as perninhas não me falhem no momento de fugir.

# 8 - O bicho escolhe a colheita do melhor vinho. Bom, diz-se de Baco que desinibe. Truque vil. A primeira coisa que me passa pela cabeça quando há vinho em campo é "o que tu queres sei eu". É vê-los fraquejar quando me confesso abstémia ou, if they're lucky, quando noto que o bicho conta cada mililitro de veneno ingerido e faz um ar de perfeito terror quando intercalo com um copo de água penalty style. Só para cortar. É como o ás de trunfo. Dá-me um gozo...

# 9 - O bicho conhece o corpo de uma mulher como a palma da sua mão. Ou melhor dizendo, atenta à mais ínfima variação de ritmo da nossa respiração e guia a sua viagem ao balançar das nossas ondas. Ou pior ainda, quando prefere que sejamos nós a guiar. Amigas, aqui é o salve-se quem puder.

Pergunta # 3 - O que o bicho espera que façamos quando já é tarde demais?

Aqui a resposta foi unânime: get lost.

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E a vossa pergunta é "mas porque é que raio este post se intitula "Um certo "je ne sais quois"", quando ela me escreve sobre o bicho homem?".

Fácil, fácil. A característica que provei ser essencial para que bichos e mulheres se apaixonem é, nada mais nada menos que o famigerado "je ne sais quois".

E viva o totoloto!